Поэту Бог талант дал в поощренье,
поскольку исписался наш Поэт.
Облокотясь на опыт, в восхищеньи
самим собой, Поэт создал сонет.
Однако же, Читатель ухмыльнулся.
Поэт был послан… дальше к языку.
Дошёл до языка и – вброд… очнулся:
язык глубок!! И впал талант в тоску.
И вот сонет был переделан в оду.
(Поэт ценил творения свободу).
Читатель был не промах: не дремал..
И оду он, увы, забраковал.
Тут – кстати – дождь. Поэт сказал: «Сейчас
я о дожде шедевр создам для вас!»
А дождик лил, подскакивая колко.
И капель толкотня наперебой
топила луч в листве, да всё без толку.
И брызги ярко лопались гурьбой..
Поэт меж тем изыскивал глаголы.
Никак не шли они на штурм окна.
А дождик перешёл на баркаролу,
и слушателем стала тишина.
Отчаявшись, кляня стереотипы,
что дождь ему словесно не спасти,
хлеща талант до судорог, до хрипа,
Поэт удумал моду навести.
И дождь застрял меж букв глухих, согласных,
..и зашуршал бумажно и безгласно…
