Взглянув в зеркальную гладь,
Увидит морщинку новую
И сизо-белую прядь.
Грустит она замечая
Старость, стоящую у ворот.
Одна у нее лишь радость:
Счастливым сынок растет.
Порою, к нему приглядевшись,
Взглянув в его глаза,
Отметит, душою радуясь,
Что сын похож на отца:
Руки такие же нежные,
Лица знакомый овал,
А в ласке, мужской, безудержной,
Ее он Журавушкой звал.
Вот так отшумели весны:
Была и грусть и печаль,
А жизнь ведь сложна, непросто
Прошлую боль забывать.
Работает в поле, на ферме,
Или ткёт у станка до зари…
Журавушку если вы встретите,
Поклон ей до самой земли.
Она не одна на свете,
Таких как она не счесть!
Пусть люди слагают им песни.
Вам – вечная слава и честь.
июнь 1973
Школьница 10-го класса
У меня закружилась голова. Я совсем ни сентиментален, ни нежен, но тут непонятное чувство наполнило меня. Это были смешанные чувства жалости к ней, к себе, переживание за наши неудавшиеся, натянутые, недружелюбные отношения. Я ещё не винил себя за наше разобщение, а понимал, что она отделилась от меня «высокой стеной», так как это был её любимый детский мир, а я, как неуважительный и самоуверенный детина, мог просто раздавить ногами его, вышвырнуть стихи на мусорку, посмеяться над ними..
Но, стоп. Остановлюсь, подумаю, поразмышляю…
Мама сейчас далеко. Я не буду ничего сейчас решать, делать скоропалительные выводы, а просто в тишине поразмышляю о прочитанном.
Другой блокнот был написан за несколько месяцев до моего рождения. Это меня ещё больше удивило. Я начинал входить в неизвестный мир СЕРДЦА мамы. Его сущность поразила меня.
Конечно, когда я видел её с половой тряпкой в руках, в грязном фартуке, с лохматыми волосами, во мне не вспыхивали чувства восхищения – она была обычной домохозяйкой. Но мир стихов, выплеснутый на бумагу – он другой: нежный, романтический, лиричный. Поэтому так важно отмести внешнее, ненастоящее, напускное и заглянуть в уголки души.
Что я и сделал с удовольствием.
Во второй записной книжке в потёртой обложке я нашёл стихи, которые она написала в 22 года, когда ждала меня.
Ко мне приходит женское чутьё…
Ещё зовусь «малышкой» и «девчонкой»,
Но голос женщины настойчиво и тонко
В сердце пробивается моё.
Та мудрость не приходит сразу:
По крохе, через день и через год.
И прежде чем сказать любую фразу,
Подумаю, как ты её поймёшь?
А ты поймёшь, мой милый, с полуслова…
Плохим я не нарушу твой покой.
Мой голос женщины нашёптывает снова:
– Обидеть словом милого легко!
То, что обидит милого, я скрою,
Обидных слов не будет, промолчу.
Я грусть его развею, чтобы снова
Улыбка пробежала по его лицу.
22 мая 1977
Меня ещё не было, но по стихам видно, как счастлива была мама. Ну, классно. Мне радостно узнать, что я родился в огромной счастливой любви! (О, нашёл первое различие: родился ли мой сын в огромной любви? Так, подумаю об этом на досуге. Ещё не размышлял на эту тему.)
Вот ещё её радостные стихи:
