– А как ты скорость без радара определял, чтобы за превышение останавливать? – спросил полковник, что был возрастом помладше. – На глазок?
– Как фамилия того подполковника? – быстро, пока старлей не успел ответить, спросил второй полковник, который был возрастом постарше.
– Запоминающаяся какая-то. Необычная. Что-то с Сирией связано.
– Бармалеев?
– Вот-вот. Точно. Бармалеев, товарищ полковник.
– Надул тебя подполковник. Пошутил он, – сказал майор ВДВ, звякнув медалями.
– Нет. Подполковник Бармалеев начисто лишен чувства юмора. Он шутить не обучен, – не согласился полковник, тот, что был возрастом постарше. Это и был сам Прохоров. – Вы идите в столовую, а я позже пообедаю. В объединенный штаб съезжу к Сумарокову. И захвачу с собой то, что мне сегодня Бармалеев дал. Приятного аппетита вам! – Прохоров похлопал себя по карману кителя, словно проверил его содержимое.
Второй полковник вместе с майором ВДВ пожали плечами и продолжили путь в сторону офицерской столовой, а Прохоров направился к недалекой парковке, где тесно стояли бронетранспортеры, и забрался в свой персональный. Мимо инспектора ВАИ он проехал не быстро, а когда догнал своих коллег, успел разогнаться и обдал полковника и майора воздушно-десантных войск облаком пыли.
– Хоть бы немного подвез, – проворчал майор, вороша дорожную пыль тросточкой.
– Торопится, – ответил второй полковник и оглянулся – нет ли кого рядом. После чего добавил: – Выслужиться хочет.
* * *
Подполковник Бармалеев тем временем вынужденно сбросил скорость. Во-первых, его вынудила сделать это каменная гряда, на которую круто взбиралась дорога. А во-вторых, новый шлем подполковника лежал на соседнем сиденье, и его гарнитура издавала призывные звуки – кто-то нервничал на связи, требуя разговора с подполковником. Сначала один человек, потом другой, у которого терпения было больше.
Надевать шлем на голову, чтобы ответить, одной рукой было неудобно – мешала повязка. Пришлось скорость сбросить до минимальной, что позволило надеть шлем без угрозы потери управления бэтээром.
– Командир, товарищ подполковник… – проговорил голос в наушниках шлема.
– Здесь я, здесь, на связи, старлей…
Из всех офицеров батальона чаще других звал подполковника просто «командиром» старший лейтенант Соловейчиков. По его обращению Бармалеев его сразу и узнал.
– Это ты?
– Я, командир. А я уж, грешным делом, подумал, что опять связь барахлит, пропали вы куда-то, – сообщил командир саперного взвода.
– А что ты хотел? – спросил Бармалеев. – Есть какие-то срочные дела?
– Полковник Скорокосов желал с вами поговорить. И для того даже забрал шлем с гарнитурой и КРУС у раненого Кичогло. Но добраться до вас не сумел. Двадцать минут, говорит, вызывал.
– Кстати, где сейчас находится Василий Младшой? В госпитале его нет.
– Ему в госпитале медсестра только перевязку сделала новую. И укол поставила, сбивающий температуру. После этого товарищ полковник Скорокосов у него шлем с КРУСом забрал, а сам Василий отдыхает у себя в блиндаже на родных нарах. Говорит, что к ним уже привык. Сам для себя делал – старался…
– Статистика нам говорит, что обычно для других стараются больше, – перебил подполковник словоохотливого старшего лейтенанта. – Просто из чувства локтя или из желания прослыть мастером на все руки…
– Нары, Кичогло говорит, совсем не те, что были по ту сторону фронта. Но мы и тот окоп заняли, кстати, и придется, видимо, Васе к другим нарам привыкать… А зачем Василий Младшой вам, товарищ подполковник? Извините уж за вопрос.
