Вот и вся моя история.
Эльф так ничего и не узнал. А можешь быть, просто молчит.
Надежда Грошева
Добрый вечер. Зовут меня Надя,
Жизнь моя – так, ни шатко ни валко.
А пишу я стихи не в тетради —
У меня есть волшебная прялка.
Словно с глупых и шустрых барашков,
Состригаю шерсть суетных дней,
Превращаю в чудесную пряжу
Для поэзии странной своей.
Я сама-то кружусь постоянно
В жизни, будто бы веретено,
А из ниток плету златотканное
Отраженье души – полотно.
И пестрит оно, ярко-узорное,
Разноцветьем просторных лугов,
Океанской пучиной бездонной
И загадками утренних снов.
А потом натяну всё на раму
И повешу себе над столом
Или, может, в углу над диваном.
Пусть оно украшает мой дом!
Виктория Черкасова
Я незаметный человек в толпе
В маршрутке, в гипермаркете и в прочих
Локациях мой сумрак так непрочен.
И нервы… ну почти что на нуле…
Я истину ищу… Видать не там.
Не видно… Правда, может, взмах
Двух крыльев виден в трёх шагах.
Да, истина близка. Ко мне и к вам.
В толпе я незаметный индивид,
Но по ночам приходит Муза тихо.
Приходит Муза, не стучится в дверь.
Не важно, что декабрь иль апрель.
И сыпет, сыпет что-то через сито…
Приходит Муза, будит. Хватит спать!
Пиши! Пытайся хоть графитом выбить искры!
Писать старайся хорошо и быстро…
К утру хоть что-то надобно создать!
Ира Черницкая
Я очень люблю наслаждаться природой,
Я очень люблю у сезонов погоды,
Но в сфере лесной – на работе авралы —
Меня отправляют на лесоповалы.
Поэтому взгляд мой к начальнику грозен —
Я стану «убийцей» пушистеньких сосен,
Я стану «убийцей» красивенький елей —
О, как же работы мне те надоели!
Зовут меня Ира и жить бы мне в мире,
Писать бы стихи в своей тёплой квартире,
Но еду я снова туда, где как прежде
Не будет уже и погибнут надежды.
А солнце в окно ослепительно светит
И день, словно друг, безпричинно приветлив.
Что делать – опять достаю свой блокнотик,
Чтоб спрятаться в нём от не доброй работы.
Пишу о погоде, о елях и соснах,
О том, как всё в мире прекрасно и просто,
О том, что душою я очень прилична
И очень хочу, чтоб всё было отлично.
Сердечко моё наполняется песней
И в миг улетает созвучною вестью.
А ели и сосны простят меня – может,
Ведь мы с ними чем – то, но всё – таки схожи.
Холодной ноябрьской ночью тридцать пять лет назад в маленьком городке, укрытым в горах Сибири, родилась маленькая девочка Машенька, ставшая Оксаной, спустя пару дней. Детство имея весьма заурядное, потеряла способность говорить, волей случая, но обретя желание писать и придумывать.
Так и жила Машенька-Оксана в своём придуманном мире, наполненном волшебными существами, ставшими ее главными собеседниками, пока снова не научилась разговаривать, будто голос заново в ней родился. Поспешила тотчас девушка всем рассказывать про магию, что внутри каждого и волшебство душевное, да только быстро поняла: не всем эти знания нужны были в их личных мирах. Тогда-то и стала Оксана писать про жизнь и приключения Машеньки, да про колдовство, что часто любовью прикрывается. Так и живет себе Оксана, рассказывая умеющим слушать про Машеньку, а остальным стихи пишет, да редко очень их озвучивает. Сказка продолжается…
