Зайцы из чёрного хлеба - страница 4



Мы потомков живущих просим
разобраться: «Как весь народ
стал ходить под статьёй «пять-восемь»?2
Мы так страстно хотели жить!
Мы живые! Мы не из стали…
Только нас приказал убить
дорогой наш товарищ Сталин.
Не убить, так сломать навек,
на ударные бросив стройки,
чтобы звание «человек»,
по суду чрезвычайной тройки3,
изживать понемногу в нас,
чтоб не помнили – как нас звали…
Беломор, Днепрогэс, Кузбасс —
наши жилы и души рвали…
Рвали с кровью… Не слышен плач
над бараками, где на пробу,
чтобы в нас не стрелял палач,
нам кололи над сердцем Кобу4
Только пули летели в лоб…
Или очередь… прямо в спину…
В мерзлоте не положен гроб
Для «зэ-ка»… Кто он есть? …Скотина!
………………………………………………………
Знает только один из ста,
у кого «покатила маза»5:
как длинна «в лагеря» верста,
а обратно – длинней в три раза.
А по вёрстам так много мест,
где над холмиком, в мёрзлых комьях
оплетённый «колючкой» крест,
полусгнивший, о нас напомнит…
Мы, царапаясь из могил,
просим каждого человека:
Помнить всех, кто изрублен был
в мясорубке былого века!
(14 декабря 2016 г. 18.00. СПб)

Дети железных птиц

Дети железных птиц
падают с неба воя…
Вот, и упали ниц,
вот, и упали двое,
Двое детей… Моих…
Ростиком – метр… Чуть выше…
Мальчик уже затих…
Девочка еле дышит…
Двое моих юнцов
там, на земле, остались…
Ранней весной птенцов
дети спасать пытались.
Дети спасти могли…
Только они не знали,
что на краю Земли
птицы живут… из стали…
Что прилетят они
вместе с клубами дыма,
сбросив детей на них,
детскую жизнь отнимут.
…Смерть не рассмотрит лиц,
в горе не зарыдает…
…Дети железных птиц
наших детей съедают…
(30 мая 2017 г. 15.52. СПб)

Татка. Предчувствие

По ветру…

По ветру,
утром по ветру…
лёгким пёрышком улечу…
На небо,
с ветром, на небо…
оторваться от боли хочу…
Посохом,
длинным посохом
да, для путника упаду…
Шорохом,
тихим шорохом
вместе с путником скоро приду…
Росами,
да, жемчужными,
растворюсь в твоих утренних снах…
Осенью…
стану осенью…
…и слезинкой на тёплых щеках…
(23 августа 2011 г. 17.06.)

А что потом? Потом решу…

С тобой… Стихами согрешу…
Прохладой чистой листопада,
лозою терпкой винограда…
А что потом? …Потом решу…
С тобою… Пледом согрешу…
Тебе накинутым на плечи,
как этот долгожданный вечер…
А что потом? …Потом решу…
С тобою… Пламенем костра
я согрешу… Согрев ладони…
И сердце… Что надрывно стонет…
До грустных слов: «Пока! …Пора!…»
Я не зову, и не ищу…
Тебя я ветром обдуваю…
Тебе шепчу… Снежинкой таю…
А что потом? …Потом решу…
(24 сентября 2011 г. 5.30.)

Мне хочется бессмысленно мечтать…

Мне хочется бессмысленно мечтать
об алых парусах за горизонтом…
Прикрывшись старым и дырявым зонтом,
беззлобно дождик трепетный ругать…
Мне хочется не ведать боль и страх,
и по ночам, ребёнком засыпая,
легонько побродить у края Рая,
со словом: «Мама» на своих устах…
Мне хочется так трепетно любить…
И, обнимая, трепетное тело,
услышать вздох: «Я так тебя хотела,
вто этот миг не смею позабыть…»
Мне хочется расчёсывать твои,
В седых прожилках, волосы родные…
Осеннее-ароматные такие…
И просто понимать… Они – мои…
Мне хочется бессмысленно вдыхать
тебя одну… Так просто… Без остатка…
Стихи писать в зелёную тетрадку…
И никому… Всё это… Не отдать…
(2 ноября 2011 г. 9.53.)

Любовь – домотканная ткань…

Любовь – домотканая ткань…
Когда каждый день – нить к нити…
Не из объятий, не из соитий…
Когда себя – в тень, в мозоль, в кровь…
Любовь – это… Когда…
На прабабкином станке —
Ниточка к ниточке…
Зёрнышко к зёрнышку…
Вместе…
Взято и перевёрнуто…
Ниткой в иголку вдёрнуто…