На крышу вышла Лиза, тоже оглушенная холодным ветром. Здесь непрерывно дул ветер. Его потоки захлестывали рот и ударяли в ноздри, заставляя жмуриться.
– Как на море, – крикнула Лиза, осторожно пробираясь вдоль стенки.
Далеко внизу, перпендикулярно ветру, катилась лавина огней.
– А где Макс?
– Пошел за курткой.
– Что?
Все уличные звуки на такой высоте смешивались в равномерный оглушительный рокот, среди которого изредка трубили уличные сигналы.
Лиза села рядом и наклонилась к Диминому уху.
– А я не боюсь, – сказала она. – И вообще, мне уже хорошо. Спасибо.
Дима открыл рот, но его перебил Максим, который тащил что-то громоздкое.
– Помогите, что ли, а?
Лиза подобралась к Максу и взяла у него пальто.
– Что у тебя здесь?
– Шезлонги. Стояли в гардеробе.
– Ух ты! Божественно. Димка, иди помоги!
Бокал мартини в шезлонге на берегу моря огней. Ей хотелось написать песню с таким названием. Или просто: «Берег моря огней». И бокал мартини.
– Если дальше будет так же хорошо, я здесь привыкну, – сказала Лиза.
– Я уже, – сказал Дима.
Ему лень было шевелить языком. Лиза убедила его попробовать вина. Это был первый крепкий напиток за два года, и Дима тут же опьянел. Он развалился в шезлонге и смотрел в небо, где среди рваных весенних облаков угадывались мутные звезды.
– Лично мне идея Москвы нравится, – сказал Максим. – Человек по природе хищник… ему более свойственно рвать зубами глотки, чем жевать сено.
– Почему хищник? – спросила Лиза.
– Клыки во рту.
Над городом верещали какие-то вечерние птицы. Совсем рядом, под крышей чердачной будки, топтался целый выводок голубей.
– Тогда это не для меня, – сказала Лиза. – Я не умею рвать глотки.
– И не придется. Это дело пиарщиков. Как бы эти говнюки меня не обгадили.
– Кто?
– Вон, голуби.
– А… Ну, если меня вообще примут на телевидение.
– Примут. Это же Москва.
«Вот оно», – вдруг подумал Дима. Машины едут по земле. А звук – будто в небе. – Извините, я выйду… – сказала Лиза. – Мне нужно в туалет.
Она выбралась из шезлонга и прошла к выходу, Почти твердо, едва косясь на открытое пространство.
Две минуты прошло в тишине.
– Макс?
– Я слушаю.
– Какие в Москве есть журналы? Или газеты?
– Гм. «Известия». «Форбс». «Ритм-н-блюз».
– О, а что это? Какая-то музыка? Мне нравится музыка.
– Поздравляю, – Максим отхлебнул мартини.
– Поможешь мне к ним попасть?
Макс поперхнулся.
– С какой стати?
– Лиза сегодня спросила про запрещенные поступки. Я не сказал, но я много раз выдавал себя за другого. За журналиста.
– Да ладно.
– Честное слово.
– И… ну хорошо, и что с того?
– Теперь мне нужно им стать. Иначе получится, что я врал.
– И думаешь, тебя так запросто возьмут?
– Ну… это же Москва.
В просвете между облаков мерцал реактивный самолет. Дима подобрал кусок проволоки и принялся выколачивать пыль из своей кроссовки.
Максим встал и прошагал к бортику. Выглянул наружу и отшатнулся.
М-да. А ведь однажды придется спрыгнуть.
– Зачем? – спросил Дима, и Макс понял, что сказал это вслух, и вдруг потерялся в одном из пьяных измерений, где уличные огни можно было читать как слова, где всё надувалось и опадало: то кисти рук росли, а голова становилась крошечной, то наоборот…
– Эй, осторожнее, – крикнул Дима, выпрыгнув из шезлонга.
Он ухватил Максима за ворот пиджака и дернул прочь от борта. Макс повалился на бок, мысленно отметив, что успел изрядно напиться.
– Уф, – он позволил отвести себя к шезлонгу, с размаху сел и закурил, хотя удержать сигарету было непросто.
