– Чего? – прыснула Эльф, то есть Бетси.
– Чем вам плох Ловкий Плут? «Оливер» небось все смотрели.
– Я знаю, откуда это, просто не хочу тебя так называть.
– Ну, Фейгином я всяко не хочу быть.
– Может, Стоппард? – предложил Квентин.
– Это что, тоже из «Оливера»? – не понял пацан.
– Это фамилия автора, которого ты читал в магазине, – пояснил индиец. – «Розенкранц и Гильденстерн мертвы».
– Да? Я думал, это Шекспир какой-нибудь.
– Неправильно думал.
– Ладно, пускай Стоппард, мне без разницы.
– Так вот, Стоппард: переключи, пожалуйста, освещение на нейтральную белизну.
Стоппард фыркнул, но переключил.
При белом свете Квентин убедился, что их пятерка как-то не очень похожа на суперворов международного класса. Скорей уж на Иностранный легион: все они отбросы волшебного мира, заблудшие души, никому больше не надобные. Откинувшись назад, он уловил застарелый пивной и табачный дух, память о былых холостяцких пирушках.
– Кто-нибудь знает, куда мы едем? – спросила Бетси, глядя на свое отражение в потолке.
– Предположу, что в Ньюарк, – ответила Плам.
– Тут и предполагать нечего, – вставил Стоппард. – Отель «Марриотт», международный аэропорт Ньюарк-Либерти.
– Откуда ты знаешь?
– Видел, как водила забил это в навигатор.
– Вот это сервис, – вздохнула Бетси. – Настоящее волшебство. Я-то надеялась хотя бы на «Даблтри».
Только она одна как-то соответствовала нужному профилю. Правильная поза, правильная агрессия. И еще: стеб стебом, но чувствуется, что она немало пережила.
– Вы уже делали это раньше? – Плам изо всех сил старалась поддержать разговор.
– В смысле спереть что-нибудь? – уточнил Стоппард.
– В смысле спереть.
– Скачивание порнушки не в счет, – заметила Бетси.
– Я, – сказал Квентин.
– Ты-ы? – протянула Бетси. – И что ж ты такого украл?
– Корону, например. И ключи.
Бетси это явно не впечатлило.
– Еще кто-нибудь?
– Я, – заявил Стоппард.
– А у тебя что?
– Так я тебе и сказал. – Стоппард открыл минибар – пусто. – Поскупился наш грач.
– Тоже мне выпивоха. Сколько тебе, двенадцать?
– Это не грач, а черный дрозд, – сказала Плам. – У грачей белые клювы, а у него бурый.
Настроение в лимузине держалось нервно-приподнятое, как в вагончике канатной дороги. Однако лыжники, передающие друг другу фляжку со шнапсом, выходят на горной вершине и навсегда разъезжаются в разные стороны, а здесь у них другой случай. Возможно, этим людям жизнь свою придется доверить.
– В Брекбиллсе кто-то из вас учился? – спросил Пашкар.
– А что это – Брекбиллс? – задал встречный вопрос Стоппард.
– Господи. – Бетси сделала вид, что хочет выскочить из машины. – У нас тут что, «Клуб «Завтрак»?[5]
– Я. – Квентин не видел причины это скрывать.
– И я… типа, – призналась Плам.
Лимузин перевалил через ограничитель скорости: они уже подъезжали к аэропорту.
– Нам полагается иметь какие-то особые навыки, так ведь? – предположила Плам. – У каждого своя специальность?
– И у тебя ее, надо полагать, нет, – съязвила Бетси.
– Ты так думаешь? Я иллюзионистка вообще-то.
– Моя специальность – транспорт. И предсказания – так, по мелочи, – сообщил Пашкар.
– Стоппард?
– Артефакты, – гордо ответил пацан. Вундеркинд, не иначе – вот почему у птицы к нему особое отношение.
– У меня взлом, проникновение и прочий вред, – сказала Бетси. – А ты, Квентин, что скажешь? – Она произносила его имя так, точно не считала его настоящим.
– Ремонт и починка.
– Починка? – переспросил Стоппард. – На хрена нам это сдалось?
