Василиса решила узнать, как хоть выглядит-то
она, эта звезда, к ногам которой любящий муж готов сложить все богатства этого
мира. Ну, по крайней мере, все богатства, которые он способен оплатить. Чтобы
что? Чтобы хоть попытаться вдохновиться об неё, откусить кусочек главной
бабской мудрости – как вдохновлять мужика на подвиги. А то Иркины советы
привели её туда, куда привели. Хотя... Грех наговаривать на бывшую подружку.
Ирка всегда была циничной стервой и часто говорила Василисе, что лучшие друзья
женщины – это деньги. Свои. Потому что они-то уж точно не предадут. В отличие
от людей. Знала, ж, о чём говорила, коза. Чтоб её! Ну что ей, мужиков было
мало? Обязательно надо было Васиного взять, и всё испортить? Эх, Ирка, как тебя
не хватает, зараза!..
"Александр, здравствуйте. Вы
говорили, что жена у вас знаменитость. Может, раскроете инкогнито? Я посмотрю
на неё в интернете и тогда, может, мне проще будет понять, какой дом для неё
рисовать? Возраст, стиль увижу, характер попытаюсь уловить, а то пока что
целюсь пальцем в небо – и мне лишняя работа, и вас зря отвлекаю. С другими-то своими клиентками я сама все
детали обсуждаем, а тут общаемся через вас, вот ничего и не получается", –
написала сложному клиенту Вася и, перекрестясь, нажала "Отправить".
Ладно, всё равно им ничего не подходит, или забанит за наглость, или не
забанит. Одно из двух. Сердце от волнения стучало где-то в висках.
"Плюм!" – билимкнуло
уведомление в телефоне, – "Плюм, плюм, плюм." "Александр – муж
звезды…" – господи, что там? Трясущимися от волнения руками Вася открыла
мессенджер.
"Ангелина Звездопадова."
"Вот её новый хит, посмотрите."
"Дом обсудим позже."
"Я вам перезвоню."
Вася вроде слышала это имя, но
оно ничего ей не говорило. Вроде, певичка какая-то… Василиса открыла ссылку со
свежим хитом звезды и обомлела, увидев там практически себя... Более холёную,
лощёную, гламурную, но – ту, какой Вася всегда мечтала быть. И даже, чёрт
возьми, могла бы. А клип ударил прямо в сердце…
Хрупкая брюнетка лет тридцати медленно
идёт куда-то по ночному осеннему городу, мокрая от дождя. Длинный шарф,
обмотанный вокруг шеи, волочится за ней по асфальту, как сломанные грязные
крылья. Крупные слёзы текут по щекам, смешиваясь с каплями дождя. Мгновение – и
шикарное спортивное авто, пролетевшее рядом на огромной скорости, цепляет
одинокую путницу за злополучный шарф, раскручивает и подбрасывает в воздух. И она
то ли летит, то ли падает огромной белой птицей в чёрной бездне отчаяния и
одиночества… Вальс рыжих листьев на чёрном фоне осеннего неба сменяется белой
февральской вьюгой под синим куполом, грязный шарф превращается в крылья,
падение – в полёт…
Эта странная осень –
листья жёлтые в танце кружатся
в ритме странного грустного вальса;
то ли плакать, а то ли – смеяться,
ведь ты меня бросил…
Эта вечная слякоть –
пузырятся обиженно лужи,
замерзают ладони и души,
ты – не тот, кто действительно нужен,
но хочется плакать…
И пускай
эта чёртова
память
снова спамит и
спамит –
отпускай
вместе с горем
и болью
то, что звали
любовью…
Отпускай…
И как будто не с нами
Было это волшебное лето…
Может быть, нам приснилось все это?
И все наши закаты, рассветы
Придумали сами…
Все проходит когда-то:
На ресницах – дождинки, не слезы,
Все вернуть ты хотел бы, но поздно –
Моё сердце сковали морозы –
Я не виновата…
