Секс, алкоголь, наркотики, никотин – каждое новое поколение начинало все раньше и раньше. «Это ненормально!» – кричали СМИ, но, по сути, не предлагали ничего нового. Лишь то же самое, но чуть позже. Везде и всюду. Повсеместно. Романтика безысходности. Поиски Бога в тупиках бесплатной параши превращенных в супермаркеты кинотеатров. Кипящая в столицах жизнь, на которую работают провинции. Райские кущи в кругах концентрированной власти. Горстка избранных, отдающих приказы пленникам райских кущ. Замкнутый круг. Поверхностное существование. Оценка личности сквозь призму популяризованных СМИ. Тотальный контроль. И никаких вам ядерных бомб. Каждое новое поколение тупее предыдущего. Уровень жизни не имеет значения. Меняются лишь бренды одежды, стойкость духов да выдержка вин. Суть неизменна. Тысячи рецептов о правильном питании, чистая пища, дорогостоящее лечение – все бессмысленно. Неважно, сколько у тебя денег и на каком ты уровне. Воздух не продается. Земля везде одинакова. И рано или поздно деградация коснется всех.
Нет, бомбы не убивают нас. Мы сами убиваем себя. Вот почему Джейкоб смеялся. Смеялся и плакал. Он не хотел умирать, но еще меньше он хотел дожить до тех дней, когда его собственные внуки превратятся в такое же отребье, как то, что тащило его на костер сейчас.
Он не мог изменить мир. Ничто уже не могло изменить этот мир. Ребенок-мутант родился. Наш ребенок. И он будет жить вечно. Жить и плодить подобных себе мутантов. Которые придумают новую красоту и новые ценности. Такой вот гротеск. И неважно, хотим мы этого или нет. Это уже есть…
История седьмая. Хорошее мясо
Она платила ему за любовь, а он… Он принимал эти рубашки, брюки, деньги… Молодой, среднего роста, темные волосы, красивое лицо, худое тело. Она… Она покупала его молодость. Уже не девушка, но еще не старуха. Они жили вместе. Иногда он не ночевал дома, и она переживала, что он не вернется, потому что нашел либо более молодую, либо более успешную, но он всегда возвращался. И она прощала его. Они ложились в кровать и занимались любовью. Двадцать три и сорок пять.
Иногда они ссорились. Она выговаривала ему, а затем бежала за ним следом и умоляла о прощении. Он всегда был таким красивым! Таким юным! Ее милый мальчик. Ее уходящее время. Когда он спал, она гладила его волосы, включала ночник и наблюдала за его лицом. Белая, чистая кожа. Она изучила каждую родинку на его теле, каждый изгиб. Его запах… О да, узнав его, она узнала, как пахнет юность. Едва ощутимый аромат летнего утра, просыпающихся цветов, чьи лепестки покрыты росой…
Она не могла потерять его. Не могла позволить ему уйти. Ничто на свете не смогло бы заменить для нее его красоту, его юное тело, его молодость. Жизнь без него не имела смысла – старая телега, катящаяся под откос, а он… Он хотел уйти.
Она ждала его каждую ночь. Стелила кровать на двоих, зажигала ароматические свечи. Представляла его худое тело, бледное лицо. Вспоминала его сочные губы, а он… Он не приходил. Он забыл о ней. Лишь оставленная в этой квартире одежда заставляла его иногда вспоминать адрес. А она продолжала ждать… Ждать, надеяться и винить себя за то, что позволила ему уйти. И вот однажды, когда он пришел, она сказала, что больше не отпустит его. И он остался… Остался, потому что она убила его.
Он лежал на кровати. Такой юный. Такой красивый. Его губы… Они просили поцелуев. А она… Она не могла отказать. Он снова был рядом. Он снова наполнял ее желанием жить. Она позвонила на работу и сказала, что ее не будет до конца недели.
