— Извините, — решаю не дерзить и пробегаю к себе. Кто знает, чем она полы моет? Совсем облезу, от таких водных процедур.
— Там дождик? — Лиза смотрит во все глаза на мою мокрую шевелюру.
— Дождик. Из помоев. Персонально для меня.
— А было солнышко! Удачно я вернулась, — глупо улыбается, думает, шучу. Знала бы, клуша, что совсем не вовремя ушла: профукала такую возможность! Замуж за босса ни каждый день зовут.
— Дай мне контакты клининговой фирмы и всех ее работниц. Вернее, тех из них, кто сегодня был на нашем объекте.
— Хорошо. Что-нибудь еще?
— Кофе.
— Опять?
— Да. И побольше! Окна помыл, сам помылся. Теперь рубашку буду стирать, — расстегиваю пуговицы. Лизавета глаза пучит.
— Это новый лайфхак? — спрашивает на полном серьезе.
— А то! Вот увидишь, все так делают. Экологично и гигиенично.
— Поняла. Сейчас принесу.
— В тазике тащи. Чтобы рубашка убралась.
Минут через пять несет американо в стакане. Выдыхаю, это вселяет надежду на то, что у нее есть хоть небольшая доля мозга в голове. Но Лиза тут же рушит все надежды на свою светлую голову, водружая передо мной пустой горшок от цветка.
— Тазик не нашла… Заказала в интернет-магазине, завтра привезут. Пока здесь замочите, должно уместиться. Или хотите, чтобы это сделала я?
Опускает глазки, смотрит на свеженький маникюр. Думаю, она в жизни руками ни одного носового платка не выстирала, не то, что мужскую рубашку.
Фыркаю в кулак, показываю на выход. Надо как следует проржаться, а после приступить к поискам.
Хорошая привычка: держать запасную одежду на случай ЧП. Полностью помыться не удается — в раковину не залезешь, но освежиться получается. Главное сухо. Можно жить.
Наконец начинаю изучать списки.
— Так… да тут сотни имен! Как Горгону вычленить?
Я все-таки технарь, а не филолог. Мне эти фамилии, имена… даром не нужны. Решаю автоматизировать процесс. Звоню программисту, и уже через полчаса у меня на экране полноценный сервис по поиску уборщиц. Вещь полезная, надо запатентовать.
— С дредами, говоришь?
— Почти. Только косы.
— Не вижу таких.
Дима тыкает на кнопку, и монитор начинает пестрить фотографиями женщин всех мастей.
— Ну и где ты, пигалица?
Найти девчонку по фото оказывается труднее, чем ошибку в программном коде. Несколько раз пересматриваем анкеты и карточки.
— Торжественно заявляю: ее нет среди них.
— Что же она, случайно попала мне на окно?
— Ветром надуло.
— Как Элли в Зеленый Город.
— Ладно, старик, шутки в сторону. Она мне нужна сегодня же. Вопрос жизни и смерти.
— Хороша?
— Жизнь?
— Девка. Раз так запала в твою черную душонку…
— А, да нет… Обычная, — пытаюсь вспомнить ее лицо. А в голове только каштановые косы и розовые шортики. Ноги у нее длинные, спортивные. Это я успел заметить. А вот лицо… Среди толпы не выделяется.
— Влюбился так и скажи! Вон как припекает. Ладно, давай по базе прогоним. Выберем по возрасту подходящих и будем обзванивать.
— Идет.
Сидим, ищем. Рабочий день уже кончается, а мы все на телефоне.
Наконец, Дима расплывается в улыбке, машет рукой и включает громкую связь.
— Это Лика, наверное… Вместо меня вышла поработать. Поэтому ее в базе и не нашли. — Пауза. — А зачем она вам понадобилась?! Вы что, из налоговой?
— Нет. Хочу работу предложить. Хорошо окна моет, усидчивая.
— А… Ну Лика вообще непрофессионалка. Не знаю, согласится ли…
— Это уж мы сами решим. Дайте телефон.
— Сначала надо у нее спросить, — ломается.
