Живые ветра - страница 8



После паузы он добавил:

– Женщин невозможно понять.

Мы любим тех, кто нас не любит,
Мы губим тех, кто в нас влюблен,
Мы ненавидим, но целуем,
Мы не стремимся, но живем.
Мы позволяем, не желая,
Мы проклинаем, но берем,
Мы говорим… но забываем
О том, что любим, вечно лжем.
Мы безразлично созерцаем,
На искры глаз не отвечаем,
Мы грубо чувствами играем
И не жалеем ни о чем.
Мечтаем быть с любимым рядом,
Но забываем лишь о том,
Что любим тех, кто нас не любит,
Но губим тех, кто в нас влюблен.

Мой тебе совет, друг мой, – Мишин собеседник улыбнулся, – не нужно думать, нужно просто любить их, любить их и радоваться жизни, ценить каждый момент. Ведь на войне многое решает тыл, а жена – это в своем роде и есть твой тыл.

Миша достал дневник и начал записывать.

Мужчина спросил:

– Друг мой, ты что там делаешь?

– Как же, я записываю все то, что вы мне рассказали.

– Ты что это, писатель? – улыбнулся тот.

– Нет! Что вы! Я просто записываю интересные рассказы.

– А что ты ещё там записываешь? – с любопытством спросил мужчина.

– Пишу свои мысли и иногда стихи.

Миша жадно записывал новый рассказ и одновременно отвечал на вопросы.

– Интересно. А как твоё имя? – поинтересовался попутчик.

– Михаил. А как вас зовут?

– Николай Петрович. Можно просто Коля.

– Очень приятно.

– Взаимно.

Николай Петрович не стал отвлекать Мишу от записей и перевел взгляд на окно, наблюдая, как меняются деревья и как бегут по небу, словно живые, облака.

После того как Миша записал, что хотел, Николай Петрович спросил:

– Тебя назвали в честь великого поэта?

– Да, бабушка настояла на этом.

– Ты прочитаешь мне свои стихи?

– Мои стихи – просто бред, я не думаю, что они будут

вам интересны.

– Прочти, мне интересно.

Миша принялся искать в своих записях стихотворение.

– Стихотворение про одинокого волка…

В лесу холодном и дремучем
Тропой забытою идёт,
Над ним серебряной рекой
По небу свет немой плывет.
Деревья – бывшие все братья
И мгла лесистая кругом,
Идёт один, его страдания
Забыты, изгнаны святым.
И вой – протяжной сиротой,
И миг – пронзительной стрелой,
Открытый – тёмною волной,
Он волк – замерзший и чужой.
Он одинок, он озабочен,
И жизнь заброшена тоской,
К луне серебряной стремление,
Ведь на земле он стал чужой.

– Очень интересные мысли, Миша. Ты талантлив. Быть может, не зря носишь имя Лермонтова, – сказал офицер.

– Спасибо, конечно, но вы мне явно льстите. Я не нахожу свои стихи красивыми. Я лишь вошь по сравнению с Лермонтовым.

– Эх ты, Миша-Миша. – Он промолчал немного и продолжил: – Ты, главное, не забрасывай это дело…

– Посмотрим, как жизнь сложится.

Они замолчали, смотря в окно на бескрайние российские поля.

– А есть у тебя что-нибудь про Россию?

– Есть, конечно. Сейчас прочту.

Он начал второпях искать это стихотворение: – Вот оно.

Моя любимая Россия,
Любви прекрасные слова,
Как мне близки твои узоры,
Как я люблю твои глаза.
Зимою звонкой и крепучей
Мерцают белые леса,
Под солнцем ярким заблистают
Ковров серебряных поля.
Ветра присущие – родные!
Седые песни всё поют,
Зверей чудесная забава,
Их сказкой дети всё зовут.
Когда весной все тают глади
И песни птицы всё поют,
Меня чарует это небо,
Меня волнует этот звук.
Густых полей и гор лесистых,
Морей и рек присущая глава,
И света блеск, багряные закаты,
Так пламенно, чарующе горя.
И осенью все в золото одето,
И алой сказкой цвет леса отдаёт,
Моя любимая Россия,
Люблю я твой блаженный хоровод.

– Красиво. И все же какое у тебя любимое время года? – спросил Николай Петрович с интересом.