Зима, когда я вырос - страница 3

– Послушайте, Маргарита, есть так называемый пласт городских легенд. Условно, под определение фольклора он попадает, но не думаю, что ваши старания увенчаются успехом. Не найдете вы ничего в официальных источниках! – шкваркал пыльными фолиантами по столу очередной ученый.

Она разрыдалась однажды на скамейке прямо у своего подъезда. Дочь спала в коляске, а Маргарита давилась рыданиями, старалась быть как можно тише, чтобы не разбудить малышку.

– Чего ревешь? – грубо и громко обратилась к ней дворничиха Люба.

– Это долго, – попыталась отмахнуться Маргарита.

– Да я и не спешу. Мне спешить-то куда? Листья уберешь, завтра снова нападают.

– Я ищу одного… человека, и никак не могу найти. Не совсем человека. Не знаю, как объяснить.

– А ты, девка, как есть, так и говори. У меня, может, высшего образования и нет, но разумом Господь не обидел.

Маргарита уцепилась за эту возможность, находить хоть каких-то слушателей в последнее время было все сложнее. Она говорила и говорила, а когда завершила речь, подняла на Любу глаза и отшатнулась. Такой брезгливости во взгляде она не видела даже у тех, кто считал ее сумасшедшей. Люба сплюнула в сторону, помолчала, а потом схватила Маргариту костлявой и горячей рукой:

– Дура ты, девка! Совсем ты дура? Творца, говоришь, времени? Да в твоем случае, вернее будет сказать вора! Три года почти, как получила похоронку! И все мечтаешь оживить своего милого? Сама не живешь и дочь круглой сиротой сделала. Ты бросай это дело. Бросай, пока жизнь свою не профукала. Мужиков у тебя еще тьма будет, а вот мать у дочери твоей одна. Поняла меня?

Маргарите померещилось, что устами дворничихи без высшего образования, говорила с ней… судьба? Ни один из профессоров не сказал ей ничего, что запало бы в душу. А слова Любы – злые, но неравнодушные, – словно расколдовали Маргариту.

Случайную собеседницу она встречала регулярно, та сгребала то листья, то снег во дворе. Но больше они не разговаривали, только кивали друг другу. Поиски свои Маргарита прекратила, хотя продолжала получать письма в ответ на прежние многочисленные запросы. Все они были бесполезны, кроме последнего. В нем, как частное лицо, очередной преподаватель кафедры фольклора писала Маргарите, что историю такую слышала в детстве. И даже была ее невольным свидетелем, впрочем, подробностей не помнит, поскольку была мала. Но поговаривали, что ее соседка хотела таким же образом вернуть мужа, погибшего в Великую Отечественную. И вроде как удалось ей. Только спустя пару лет они оба погибли – несчастный случай случился с ними на заводе. И были те, кто говорил, что отпущенное ей время забрал Творец времени, а его наказали за то, что жена с высшими силами тягаться взялась. Но были и те, кто утверждал, что ошиблись в штабе, и не погибал на войне тот муж вовсе, а числился пропавшим без вести, потому и вернулся. В конце письма собирательница фольклора признавалась, что не знает, какой версии верить.

Маргарита до получения письма была уверена, что Люба под фразой «пока жизнь свою не профукала» имела в виду годы, потраченные на поиски. Но письмо напугало ее. Вдруг она говорила совсем про другое? Ей захотелось понять, она даже спешно оделась и кинулась в ЖЭК. Вот только дворничиха, как пояснила удивленная секретарь, уехала к детям, поговорить с ней не удалось.

Легенду о Творце времени Маргарита Петровна не забыла. Часто рассказывала ее перед сном дочке. Взрослела дочь, мудрела мать. И со временем пришла к мнению, что случившееся с ней – к лучшему. Каждому человеку отмерен свой срок. Бросить вызов тому, кто его определял, было заманчиво. И очень глупо. Не человеку оспаривать Божий Промысел, не человеку кроить ткань бытия.