Снег омерзительно скрипел под каблуками.
Я шла домой – ещё не лёд, уже не пламя.
Я выходила из себя, и приходила
В себя, и думала о том, как это было.
О том, как я тебя люблю: до слёз, до смеха;
Насколько всё, что между нами, не помеха;
О том, что, может, ты и прав, что, может, лучше,
Чтоб ты не бытом был, а так – счастливый случай;
О том, как странно, что я ждать не перестала,
Стерев за годы столько пыли с пьедестала;
О том, что ты, конечно, тоже ведь не камень…
И только снег скрипел, скрипел под каблуками…
