Один труп лежал у коробки контрольно-пропускного пункта, другой – поперек ворот. Выезжающая машина должна была его переехать, но следов от колес вроде бы не было. Возможно, охранник бросился вслед за выехавшими машинами, только тогда его и подстрелили.
– Здесь давайте. – Ничетов неопределенно махнул рукой за ворота.
– Въезд охранять? – спросил Семен.
– В оба смотрите! – Ничетов махнул рукой.
Похоже, он и сам не знал, что нужно делать.
– Машины уже ушли, – сказал Семен.
– Какие машины?
– Неизвестные. С выключенными фарами. Навстречу нам прошли.
– Когда?
– Минут семь-восемь назад, – Семен поднял руку, глянул на часы. – Семь минут двадцать пять секунд.
– С выключенными фарами?
– С выключенными фарами.
– Это они.
– Надеюсь, выезды перекрыты.
– Я тоже на это надеюсь. Здесь будь! – Ничетов сорвался с места и, будто подхваченный ветром, унесся в сторону административного центра.
Семен пожал плечами. Конкретной задачи он так и не получил. Может, и охранять уже нечего. Или некого? Вдруг с отцом что-то случилось?
Эта мысль кинжалом вонзилась в его сознание. Одно дело игнорировать отца, когда он жив, и совсем другое, когда с ним что-то стряслось.
– Эй!
Семен с опозданием рванул за Ничетовым и догнал его только возле административной гостиницы. У входа лежал убитый, судя по спецовке, рядовой сотрудник компании. Видно, попал под горячую руку. В холле гостиницы – два покойника в черных костюмах. Скорее всего, это была уже личная охрана отца.
Семен беспрепятственно поднялся на второй этаж. Там находились начальник охраны и управляющий директор. С ними еще двое, видимо, из московской свиты. Все они стояли перед входом в самый большой номер, а под ногами у них лежали еще два трупа.
Эти покойники тоже были в черных костюмах, с пистолетами в руках. Это значило, что в момент смерти они стояли с оружием на изготовку. Но почему не стреляли? Кто расправился с ними, как с овцами?
Ничетов заметил Семена, повернулся к нему.
– Морозов!
– Морозов?! – встрепенулся директор.
– Э-э, это другой Морозов, – сказал Ничетов.
Директор кивнул, с досадой глянул на Семена. Морозов – фамилия распространенная, так что ничего удивительного. Но лучше бы нашелся Морозов Игнат Савельевич.
– А который тот Морозов, он где? – спросил Семен.
Внешне он похож был на мать, из отцовского – только брови, нос. Еще плотное телосложение и рост под метр девяносто.
– Я тебе где велел находиться?
– Что с ним? – спросил Семен, протолкнулся между Ничетовым и директором, зашел в люкс.
В первой комнате лежал еще один труп. Парень атлетического сложения в черном костюме также был убит выстрелом в голову. Причем выстрел этот, судя по всему, стал полной для него неожиданностью.
Дверь в спальню открыта, но туда Семену пройти не удалось: Ничетов схватил его за плечо.
– Похитили Морозова! – зло сказал он.
– Это свои.
– Что свои? – не понял начальник охраны.
– Кто-то из своих стрелял. – Семен кивком показал на человека, лежащего на полу в номере. – Он даже понять ничего не успел.
– Давай, Морозов, на место! Без тебя разберемся!
– И этих кто-то свой уложил. – Семен показал на двух других покойников.
– Я же сказал, без тебя разберемся.
– Ты уже разобрался! – Семен резко повернулся к Ничетову.
– Что?! – Тот оторопело заморгал.
– А кто из своих мог стрелять? – спросил директор, с интересом глядя на Семена.
– А кто вместе с Морозовым пропал?
Господа, стоявшие рядом с директором, переглянулись. Один молодой, интеллигентной внешности, спортивного вида. Другой – средних лет, мягкотелый, с брюшком, в очках. Оба в хороших костюмах.
