Моя творческая карьера началась в 5 лет с небольшого фанфика на злоключения моряка Рутерфорда из знаменитой книжки «Водители фрегатов». С 2018 года я являюсь активным участником конкурсов на площадке «Квазар», и мои рассказы можно найти почти во всех его сборниках, а также стал участником дебютного выпуска фантастического журнала «Рассказы». Пишу преимущественно фантастику.
Обычным июньским утром в деревне Обор, что расположена в районе имени Лазо Хабаровского края, на улице Дороша остановился покрытый бурой пылью японский седан производства компании «Тойота». Из передней левой двери выбрался молодой мужчина, одетый слишком уж по-городскому для этих модой забытых мест. Размяв затекшие после долгой поездки ноги, он принялся озадаченно озираться по сторонам. Стоит отметить, что автомобиль остановился в самом начале улицы – на пригорке, с вершины которого она тянулась далеко вниз, теряясь за поворотом. И по обе стороны посыпанной щебнем дороги, за перекошенными заборами из одинакового серого штакетника, не было ни намека на какое-либо жилье. Лишь поросшие сорняками дворы, за которыми чернел лес.
Пассажир «тойоты» спустился с пригорка к ближайшей калитке, заботливо запертой на заржавевший крючок, и побарабанил пальцами по выкрашенному в буро-зеленый больничный цвет почтовому ящику. Прошел к следующему двору, обнаружил еще один почтовый ящик, висящий на железном столбе, и осторожно заглянул в узкую щель. Затем просунул туда смартфон, сделал снимок содержимого и потом долго изучал его, выкрутив яркость экрана на максимум. Удивленно крякнув, он проследил взглядом по дороге до того самого места, где улица сворачивала за поросший жиденьким лесом холм. Почтовые ящики единого образца перед каждым двором, ряды штакетника и мертвая тишина – ничего более он не увидел.
Молодой человек пожал плечами, развернулся и направился к машине. Спустя пару минут «тойота» припарковалась перед одноэтажным зданием из белого кирпича, стоящим по улице 40 лет ВЛКСМ, и её пассажир незамедлительно вошел в деревянные выкрашенные в синий фирменный цвет «Почты России» двери. Внутри его ожидал вполне хрестоматийный деревенский почтамт. Воздух, напоенный купажом из сургуча, дешевой бытовой химии и бумаги, мерное гудение ламп дневного света, нечленораздельное бормотание то ли радио, то ли телевизора, скрытого за стойкой, и звон дверного колокольчика, сигнализирующего работникам, что в их сонное царство проник посторонний.
