Я умираю. В те моменты, увы, непродолжительные и редкие в последнее время, когда душная муть отступает, пишу свой бесконечный последний роман. Зачем. Хороший вопрос. Зацепиться за краешек жизни, продолжить существовать в эрзац-виртуальном виде. Простительное кокетство – сигарета перед расстрелом. Никто мои бредни читать не будет. Диалог с самим собой, попытка ответить на вопрос о смысле. Зачем всё это было. Спешу опубликовать то, что успел написать. Роман имеет начало и конец, остальное пока в голове, успею, напишу середину. Не успею, извиняйте. Тут кроется какая-то великая и страшная загадка. Существуют слова, которые осуждены на то, чтоб не быть услышанными.