Вот уже тридцать лет он служил в этой обители, что зовётся Библиотекой. Так её называли простые люди, но для него она всегда была чем-то большим - границей меж миром привычным и миром, где слова обретают плоть. И вот, в на прошлой неделе, ветер принес перемены. Он переступил порог своего кабинета - и замер. На столе лежала Она. Книга. Хранитель видел тысячи томов, но такой тяжести и такой древней скорби не чувствовал никогда. Переплет был из черной кожи, настолько старой, что она казалась чешуей Спящего Дракона. На корешке, вытесненное золотом, горело имя: «Легенды Сигмы». Он взял записку, что лежало на книге.
