– Дядя, не ори на маму, – бормочет вдруг Артемка. – Что. – у мужчины дергается бровь. – Аня, лучше угомони своего мелкого, а то. . . – А то что. – тут же ощетиниваюсь я. – Плохой дядя. – выдает вердикт Темка. А потом, отпустив меня, запускает в него плюшевым мишкой, попав прямо в голову. Мой маленький защитник. Лицо мужчины багровеет, и я понимаю, что пора делать ноги. Подхватываю сына, наплевав на игрушку, и мчусь к выходу. Твою мать, Красовский, ну откуда ты только нарисовался. _________________________Мой сын хочет, чтобы у него был папа. А я мечтаю никогда больше не увидеть его отца, ведь мы расстались, когда я была беременна.