— а ваш Гриша такой темный кудряш, вы и волосы ему не стрижете, а красиво так лежат, — щебечет женщина. — И глаза синие-синие. Наверное, в папу. Я вздрагиваю. — Что. — В папу, говорю, такой красивый. У вас муж, наверное, брюнет. Вы-то блондинка— Да, — отвечаю рассеяно. — Он очень похож на папуНа мужчину из моего прошлого, которого я вижу через лобовое стекло припаркованной недалеко машины. Отец моего сына — греческий миллионер Джордж Ниархос, с которым я познакомилась во время отпуска в Афинах. У нас была лишь одна ночь на борту его яхты, после которой он исчез, поручив своему помощнику избавиться от меня. А я вернулась в Москву, еще не зная, что кроме воспоминаний привезла с собой ребенка под сердцем.