Заказывая кофе у электронного табло, Тим размышлял о том, правда ли то, что сигареты среднего уровня качества пропитывают мочевиной для более быстрого впитывания табака в кровь курильщика, тем самым усиливая эффект от плохого содержимого сигареты, создавая иллюзии, что там качественный табак. Взяв карамельный латте, мужчина пошёл в уборную.
Заняв свободную кабинку, парень сливал лишнюю жидкость, залипая на оставленную кем-то пустую бутылку из-под коньяка на сливном бочке.
– А в данном случае это бутылка пессимиста или оптимиста… Она не пустая наполовину и не наполненная наполовину, она просто пустая, но под ней резервуар наполовину, наполненный жидкостью… В совокупности эти два объекта – объекты пессимиста или оптимиста…? – размышлял Тим, ловя себя на мысли, что, возможно, большинство людей, когда делают умный задумчивый вид, думают о чуши вроде этой…
Моргнул свет, совпав с окончанием процедуры и завязыванием завязок на спортивках.
Теперь Тим думал о том, это я моргнул или это перебой с электричеством.
Высморкнувшись, парень подошёл к урне и невольно посмотрел в сторону соседней кабинки. В промежуток между полом и дверью виднелись чёрные ботинки, скинутые трусы «Cемейники» с сердечками и то, что заставило мужчину выскочить из туалета как ошпаренного – большой топор, поставленный стороной с лезвием на пол.
Тим вышел в зону футкорта, но вместо толпы народу увидел пустой зал с частично разломанными столами и стульями.
С потолка свисали гофры и кабеля. Свет моргал уже на постоянной основе.
– Хм… – парень отхлебнул кофе и обернулся. «Трусы с сердечками? Ты серьёзно?»
Мимо головы Тима пролетел кинжал, воткнувшись в деревянную доску с написанным меню в мороженице, где помимо обычного мороженного можно попробовать вкусное мороженное, приготовленное из алкоголя.
Кошки-мышки начались сначала… За Тимом разнося всё на своём пути, нёсся полуразложившийся садист.
Парень выбежал на улицу.
– Это уже интересно… – Тим сделал ещё пару глотков кофе, чувствуя себя президентом мира, стоя посреди пустынных улиц с брошенным транспортом.
Стакан недопитого кофе полетел в урну.
Позволив себе потерять время, осуществив свою мечту, навеянную фильмами про постапокалипсис и вседозволенность, почувствовав себя избранным, Тим чуть не словил лезвие топора лицом.
Шутки кончились…
Тим бежал как никогда. Он не боялся, как в первый раз, ведь когда ты видишь причину своего страха, ты примерно знаешь, чего от неё ожидать, нежели, когда кто-то прячется в тёмном углу, в шкафу или резко выпрыгивает перед тобой.
Понимая, что он также, как в прошлый раз, потерял сознание во время прогулки и полирует своей новой белой толстовкой грязные полы, Тими остановился и нагло, не присуще жертве, преградил путь напавшему.
– Я знаю, что это очередной сон! И что ты мне сможешь сделать!? Единственное, чего мне надо бояться, это диагноза от врача, который меня будет лечить после подобных приступов!
Маньяк и не думал останавливаться, а от речей Тими в остатках мозговых тканей в его черепушке не появилось даже доли процента сознательности.
– Ну! Вперёд! Это мой сон! Моя галлюцинация! Ты…
Речь прервалась ударом по лицу, следом за которым топор вскользь задел тело, распоров ткань одежды вместе с кожей.
Зомби по-прежнему не отличался меткостью, но и глубокого пореза на боку и боли, пауком ползущей от тела к голове, вонзая лапки в плоть, хватило, чтобы Тими понял, что то, что он понял до этого, это неважно, и единственный выход – бег.
