100 дней после развода. Счастье на десерт - страница 9

– Ульян, Улька, ты что? Прекрати! Успокойся же, ну? – Инга пытается утешать, понимая тщетность этого. – Не надо, зай, правда! Ну, нашла из-за кого! Из-за крыс и предателей не плачут! Настоящие девочки не плачут, слышишь? Помнишь, как мы раньше говорили?

Я помню. Всё помню, но мне не легче.

– Как он мог? Как? А она? Она…

– Сволочь она, гнилая насквозь… Черт…

Инга меняет тон, сразу чувствую.

– Что?

– Вот же… До меня только сейчас дошло!

– Что?

– Да… блина-малина…

Смотрю на подругу, лицо которой реально пылает от негодования.

– Я просто вспомнила ее рассказ, и…

– Что? – Понимаю, что ничего хорошего не услышу, но отступать поздно.

– Эта звезда пару недель назад хвасталась… Пришла с новой сумкой брендовой, рассказала, что у нее появился “крутой любовник”. Обеспеченный, с машиной, дарит ей подарки, бабки дает, даже квартиру снял. Я думала, она просто, как всегда, врет, знаешь же ее, да?

Киваю, потому что знаю, да. Наташка еще с института была та еще врушка. Придумывала поклонников, выдавала фейковые вещи с китайских сайтов за настоящие, готова была драться, когда ее уличали во лжи…

Это точно в ее стиле – языком потрепать.

– На этот раз… – Инга кивает в сторону дверей клуба. – Видимо, не врала.

Подруга смотрит на меня с искренней жалостью, я вижу, что ей тоже тяжко.

Сжимаю зубы.

– Тати… Тати говорила, что он… женат? – спрашиваю, уже зная ответ, но всё еще надеясь на чудо.

Инга медленно кивает, виновато опуская голову.

– Да. Причем с таким видом, типа “ну и что?”, мол, у нее всё под контролем. Что “женатых легко увести от жены, если подать себя грамотно”. – Подруга судорожно вздыхает. – Представляешь? Я ее прям цитирую! Еще она расписывала, какой он щедрый везде… ну и… Прости, Уль, в постели тоже.

– В постели? – усмехаюсь.

Конечно! Ему, наверное, просто было показывать щедрость с ней в постели! Я-то на голодном пайке была!

Предатель.

Подлец!

Какой же он…

– В общем, она признавалась, что одна беда – он пока не развелся, но если она захочет, то это можно устроить.

Каждое слово Инги звучит как удар.

Внутри что-то обрывается.

Меня предали. Не просто муж. Подруга.

Та, которая радовалась моему сообщению о женитьбе. Та, которая первой поднимала тост на нашей свадьбе. Та, с кем я делилась всем – радостями, тревогами, секретами.

Вспоминаю слова бабушки – никаких подруг близко. Лучшая подружка – подушка.

Наши бабушки мудрые, а мы никогда их не слушаем. Вспоминаем их предостережения только тогда, когда поздно кричать “горим, пожар”, когда всё уже выжжено дотла.

Муж. Подруга.

Банально, да?

Или жизненно?

Сколько еще женщин с этим столкнутся? Сколько еще подлости в мире.

Вчера я рассказывала ей свои тайны, а сегодня она на моем месте, на моей территории, с моим мужчиной!

Небось еще смеется надо мной, над моим простодушием и наивностью.

Резко так прошибает желание дать достойный ответ.

Месть.

Месть – это хорошо.

Месть – это блюдо, которое подают холодным.

– Уль… – Инга осторожно обнимает меня за плечи. – Поехали отсюда? Или… Или можем дождаться, пока они выйдут? Ну, чтобы… В общем, решай.

Молчу.

Я уже всё решила.

Дело за малым – реализация.

Точнее… Я хочу отомстить, но как?

– Пойдем отсюда, – спокойно и зло говорю подруге и иду по переходу на другую сторону улицы.

Мне даже стоять рядом с этим стеклянным зверинцем тошно.

Представляю, как внезапно налетит туча и с неба посыплется град размером с мой кулак, и пробьет эти явно противоударные стекла. На них появятся трещины, уродливые дыры, осколки разлетятся, как будет вопить бездушная Алиса, как истерически завоет подлая Тати и заорет от страха мой предатель муж, которому стеклом отсечет его окаянный отросток.