и преступная голубиная стая
царапает жесть карнизов.
в моём городе самая тяжёлая работа —
улыбаться, лицом утыкаясь в мразь,
принимать кого-то, выносить кого-то,
не убить кого-то,
тормоза визжат. площадь. грязь.
в моём городе невыполнимая миссия —
не простудиться от безысходности.
не сдаться, не спиться и не раскиснуть,
не скатиться вниз.
воздуха! воздуха! воздуха!
в моём городе нет ничего такого:
страх. печали. болезни. люди.
просто мы с ним знакомы,
слишком близко знакомы. знакомство – комом.
и меня в нем нет. и уже не будет.
нам нужно больше эстрогена и чулок,
желудков крепких и отчаянно железных.
мокрота, что схаркали в потолок,
на крышу в одиночестве полезла.
нам нужно воздуха, и жизни, и свобод,
цветной ковёр, что длинный путь устелет.
малиново-яичный небосвод
выскакивал из перевёрнутой постели.
нам нужно больше кантри и картин,
быков, боев и лошадиных скачек.
а значит, за ценой не постоим,
а значит, сами цену творчеству назначим.
нам нужно слово! нужен манифест!
манифестанты, в строй! да закалится сталь.
пора с насиженных, осточертевших мест…
сыграй нам что-нибудь. вот пиво. вот рояль.
сорви замки. в прах обрати зажим,
не дай на глотку наступить своим стихам.
мы, молодые, пьяные, свободные, лежим
под солнцем.
и всё на свете – нам.
такие истории рассказывают, встав в полный рост
не молюсь и не верую, но жизнь моя – вечный пост,
нарушаемый неуемным смехом влюблённых подростков.
такие истории рассказывают, встав в полный рост,
а мне не хватает роста.
в таких историях двое бегут в рассвет, что красивее
всего, что до этого видели, слышали, знали, пели.
примагничивает неземной, межгалактической силой,
гравитация вколачивает в постели.
так пришибает – ни сесть, ни встать, говорить взапой,
книги вслух, замолчать, опрокинуть свои стихи.
двое курят, и, может быть, это мы с тобой
стали
перекрестками всех стихий.
вот тебе сдача с сердца. ни в чем нам, боже, не откажи,
мы твои дети глупые. видишь: двое дрожат в ночи.
двое не ведают. ничего не ведают. а где-то – жизнь,
о которой слагают легенды. но мы молчим.
упиваются негой. собой. вином и истомой тел.
спички вспыхивают от безудержного огня.
двое грешников, да прости их, признай, что
недоглядел.
слишком поздно что-то уже менять.
такие истории рассказывают, встав в полный рост.
в них всегда есть море, запах аниса, лаванды и чистоты.
и заканчиваются они всегда до смешного просто:
шарю руками по одеялу.
но где же ты?
всё образуется. но не говорим о качестве новообразований.
от образованных толку – пшик, как от чая с ромашкой
при растяжении сердца. пружиной тугой в кармане
схлопывается/сжимается. вдох даётся тяжко.
клетка грудная превращается в клеть. звякают кандалы,
от надзирателей толку – ноль, сидят, глядят,
игра начинается на кончике заражённой иглы,
заражает идеей фикс: найти тебя.
найти, во что бы ни стало, среди городов и бурь,
в обледенелых реках под прозрачным стеклом тебя разглядеть.
от себя не сбежать. опухоль волочу, суров и хмур.
хожу полоумным и в каждую тень швыряю: ответь? ответь!
в каждой кадке, витрине, в прохожем, в пустых такси
я высматриваю. тикает бомба, заложенная в груди.
знаю: с тобой. с одной тобой смогу это выносить.
я тебя отыщу, только ты больше не уходи.
больше не уходи.
дайте смыть грязь с лица, все выложу, как на духу,
дух бы перевести, чтоб передать суть вещей.
видели ли вы, как раскладывают требуху
и туши развешивают среди овощей,
