— Вас записать через три месяца?
Держу карандаш крепко, чтобы не сломать грифель. Карандаш, чтобы всегда можно было стереть имя и записать на это время другого клиента. Почему нельзя стереть память? И записать в сердце другого? Почему, если любить, то обязательно безответно?
Да почему же безответно! Он ответил тебе постелью. Чем могу, как говорится! Больше ему тебе нечего дать — кроме цветов, тряпок, украшений и дрянного тролля, коробочку которого ты месяц уже, кажется, не протирала.
Сегодня протру! Сегодня моя квартира должна быть стерильна, как палата тяжело больного, почти умирающего от соплей! Я шмыгнула — пока не шмыгается, к счастью. Но еще таблеточку нужно выпить обязательно. Или чего покрепче, чтобы сохранить целыми хотя бы половину нервов. Лучшие! Сердечные я на него все растратила.
— Лучше до Нового года, — отвечает довольная клиента, продолжая красоваться перед зеркалом, стоя ко мне спиной. Ну а чего: мы видим отражения друг друга: лицом к лицу, как ни крути. — Хочу быть красивой на корпоративе. Вы тридцатого работаете?
— Работаю. Как обычно.
Работаю… Даже тридцать первого. А что еще мне делать! У мамы на кухне сидеть?
Смотрю на то, как моя красавица натягивает на красоту шапку. Ненавижу холодное время года. Половина моей работы насмарку!
Хорошо, что собственные волосы не требуют укладки, их только в хвост нужно обязательно стянуть. И спрятать под зонт. По такой погоде делаю обеденный перерыв на два часа, чтобы успеть не только погулять, но и вымыть Грету и покормить — с утра снова не поела. Ждала, когда я с руки покормлю, а я кормила с руки другого — таблетками.
К старости мы все становимся капризными — собаки не исключение. И сучки на двух ногах — тоже, вот меня и распирает нынче от обиды, что я не единственная, зато незаменимая в случае насморка баба. Если сейчас меня никто не оценит, то после сорока ждать милости от мужика уже не придется. Но где взять этого мужика?
Игорь не вариант — на Знаменева надежды нет, никакой. А так хочется, чтобы тебя любили…
Просто осень, депрессия из-за погодных условий. Нет, причина есть. Грета и ее глаза. Знаменев просто оказался последней каплей, вот глаза и на мокром месте. Это не из-за него. Это из-за Греты. А на него мне, как и раньше, плевать. Есть — хорошо, нет — еще лучше. Но есть ему что-то надо.
Вот уже год ничего себе не готовлю. Да никогда и не готовила. Все мужикам. Мне много не надо: мне даже дешевле зайти в местный ресторанчик поужинать. Дома убирать со стола не надо. Днем перехватить покупной салатик с чаем, чтобы согреться после прогулки, утром — салат французской красоты: замоченный в кефире геркулес.
Это нас еще в лицее научили. По молодости мы могли позволить себе плеваться от вкуса, а возраст заставил его полюбить, ибо на здоровье. Может, я и Игоря заставила себя полюбить, чтобы другие козлы в сердце червяком не пролезли?
Да, так оно и есть. Но есть салатик он не станет — мужик. Ему нужен суп. Позвонила в кафе, попросила упаковать две порции солянки. Перчика в нее добавлю — вырви глаз будет и прощай сопли. Чтобы глаза мои больше его по утрам не видели. Вали, Игорек, туда, где тебе хорошо бывает не раз в два месяца.
В аптеку не забыть! Почти забыла. Пришлось возвращаться. Минус десять минут, но если это поможет сохранить десять рабочих дней, оно того стоит.
В квартире тишина. Больной спит. Собака тоже спит. Глухая, не услышит, что я пришла, пока не растолкаю или что-то не уроню.
