— Тебе нужно о будущем думать! — трындела мать изо дня в день в телефонную трубку. — Ну, еще пару лет, и ты для него старуха будешь… Да и для других мужиков тоже. Лина, уходи! Не губи себя…
Сгубила. Ничего уже не попишешь. Через год после моего разрыва с Максимом Игорь позвонил сам.
— Эй, Малина! Узнала?
— Узнала, — буркнула я в трубку. — Чё тебе надо?
Так и спросила «чË», я же не дворянских кровей! И я обиделась… Что мой первый любовный опыт оказался таким дурацким. Из-за него!
— Записаться к тебе на стрижку. На дом выезжаешь или за тобой приехать?
— Кого записываем?
Я все еще надеялась, что Веру Ивановну…
— Меня… — голос его сдулся, радости как не бывало. — Больше некого.
— Вера Ивановна умерла, да? Ты же ничего не сказал толком тогда…
— Извини. Не смог в тот момент говорить. Повел себя, как дурак, знаю… Думал потом перезвонить, извиниться, но решил, что только хуже сделаю. Что ты все забыла, а тут я с дурацкими извинениями… Будто напрашиваюсь, чтобы ты меня пожалела. Ну, в общем, ты оказалась права. За четыре года волосы доросли до лопаток. Приедешь обрезать мой хайер? Чтобы меня снова за мужика считали…
— Лучше приезжай в салон. Я сейчас продиктую адрес. Есть, чем записать?
— Не могу в салон.
— Почему?
— Ты мне их должна по-особому как-то состричь. Это для парика. Ну, чтобы чужие волосы не примешались. А у вас там в салоне не стерильно.
— Для парика? Я такое не умею…
— Научишься. Слабо? Ты до меня и не брила никого, наверное? Ну, признавайся, рыжая, что я был первым?
Мог бы быть… Первым. Дурак!
— Не брила.
— Ну вот. Я у тебя подопытный кролик был и снова буду. Только ты все же поспрашивай маму, как правильно состричь волосы. А то получится, я зря с космами лучшие годы своей жизни проходил…
— Хорошо.
Да, тяжело было жить в без-ютубные времена.
— А, может, ты пойдешь к специалисту? — вдруг испугалась я за волосы.
Наверное, только за волосы. Его. Не за себя же. Не за рыжий пучок, спрятанный под юбкой.
— Нет, я хочу, чтобы это сделала именно ты. Я уверен, что у тебя все получится. И… Мне очень нужно с тобой увидеться.
— Зачем…
Сердце подскочило к горлу, а потом решило спрятаться в том самом пучке волос, ну и юбка сразу же прилипла к колготкам.
— У меня для тебя подарок. От бабушки. Я, козел, зажал его на два года. Должен был сразу передать. Замотался. Не до этого было. Извини, что с опозданием в два года. Извини…
Господи, что мне делать с этим его «извини»? Не брось он тогда трубку, он был бы у меня… А, может, и не был бы. Может, первым обязан был стать этот Максимка, чтобы вторым мог стать Игорь…
И был бы Игорь хоть немножечко другим, не было бы у меня других, а выходит… Вышло так, что у меня никого нет. И его нет. Что мне с частичкой его делать?! Он не настоящий баран, из ляжки которого можно было б плов сварить… С ним любовь, как готовка по старым советским поваренным книгам, где в рецепте, вместо грамм, указано, на сколько рублей купить мяса… Вот и у меня Игоря ровно на рупь. А, может, и не было таких рецептов, и это просто расхожий анекдот… Вот и у меня жизнь, хоть смейся… До слёз!
— За тобой приехать? — спросил мой "рупь" тогда по-деловому сухо.
— Я сама приеду. Адрес тот же?
— Да… Только бабушки нет. А так… Все то же… Торт купить? К чаю…
— Купи… К чаю…
14. 13. "Просроченный подарок"
Уснуть все никак не получалось — я смотрела то в потолок, то на дверь. Почему на дверь, не знаю. Ждала звонка среди ночи? Ведь нет же, я реалистка. Такого не бывает. Точнее бывает, но в романах, совершенно оторванных от жизни. Оторвать бы Знаменева от моей жизни и выбросить… Но как оторвать того, кого нет? Ведь его в моей жизни нет, совсем нет.
