2020. Вне расписания… - страница 3



Не расскажешь всего… А беда
ковыляла со мной всю дорогу
и кричала в затылок: «Шалишь!
Всё коптишь на остаточках фарта?»
…Я заплакал от радости лишь
только раз… Только пятого марта.
(4 марта 2020 г. 19.37. СПб)

Не старимся…

Татке

Мы старимся? А, может, увядаем
как осенью люпины у реки..?
Мы старимся… И вместе ожидаем
тот мир иной… Не выпустив руки,
пройдём с тобой сквозь осени и вёсны,
отмеренные кем-то с высоты…
Не старимся… Скрипят тихонько сосны…
А, может, эти сосны – я и ты?
(15 марта 2020 г. 10.37. СПб)

Простите меня…

Слышал такую историю о мальчишке 12 лет.

Он 2 раза сбегал на фронт, его не пускали

на крыши сбрасывать зажигалки и на завод

не брали – маленький и худенький.

Во время бомбёжки он сломал ногу, и…

Помочь ему было некому.

Простите меня… Я из пушки
по танкам врага не стрелял.
Окопов не рыл на опушке
и верных друзей не терял.
Не сбрасывал я зажигалок
с проломленных крыш по ночам.
Родных не искал по завалам.
Я просто смотрел и молчал…
Простите меня… На заводе
не мог я стоять у станка.
Я не был счастливцем во взводе
оставшемся после полка.
Не вёл я полуторку смело
по Ладоге в сторону тьмы,
которая поедом ела
людские сердца и умы.
Простите меня… Я, как надо,
советской стране не служил.
Я умер…
ребёнком…
в Блокаду…
Неделю всего не дожил
до тихого шёпота мамы:
«Прорвали Блокаду, сынок…»
…Не имут погибшие сраму.
Простите…
Я выжить не смог…
(15 марта 2020 г. 15.00. СПб)

Возможное невозможное

Татке

Мне не верилось в невозможное
и закрытой казалась дверь
до касания осторожного
со словами: «Живи и верь!»
И простым оказалось сложное…
Прорываясь сквозь боль потерь,
я возможное невозможное
постигаю с тобой теперь.
Кто-то истины непреложные
перекраивать будет вновь…
Но одна лишь из них возможная —
это наша с тобой любовь.
(20 марта 2020 г. 17.00. СПб)

Пей из моих ладоней

Татке

Пей из моих ладоней
и за меня держись…
Знай, что никто не тронет
нашу с тобою жизнь.
Пей… Животворной влагой
сердце наполни… И
знай – не ступлю ни шагу
я без твоей любви.
Будет ещё бездонней
свет по утрам в окне…
Пей из моих ладоней,
будь навсегда во мне.
(24 марта 2020 г. 17.55. СПб)

Мгновению жить!

За окошком пока
стыло
и стучится в стекло
ветер.
А я строчки пишу
милой.
Незатейлив и прост
метр.
Я простое своё
счастье
со стихами возьму
в целом,
сохранив на холсте
маслом,
на невинном холсте
белом.
Если Бог одарил
речью
и в ладони вложил
дело,
то мгновению жить
вечно
и в стихах, и в мазках
смелых.
(25 марта 2020 г. 11.55. СПб)

Бескарантинное

Татке

Дома остаться, увы, не придётся.
Мы с тобой, милая, первый окоп.
Нам в поликлинике дело найдётся.
Короновирусу врежем мы в лоб.
Дома остаться… А было бы здорово.
Можно и книгу свою написать.
Или бы велики шустрые, с норовом
нам в Белоострове вновь погонять.
Дома остаться… Мечта запредельная.
Нам карантин не положен. Увы…
Лето и отпуск – то дело отдельное.
Ты не болей и живи… И живи…
(26 марта 2020 г. 19.36. СПб)

Поликлиника. Понедельник

Как достучаться

до разума человека?!

Бабушка с внуком пришли в поликлинику.
Мальчик хороший. На вид лет шести.
Бабушка требует, гнёт свою линию:
«Внуку комиссию надо пройти».
Я объясняю спокойно и ласково,
что отменён диспансерный приём.
Мечет бабулечка молнии глазками
и говорит: «Карантин не при чём!
Всякое слышала, всякое видела.
Даже холера меня не брала.
Чем я врачей-то, скажите, обидела?
Хлеб я не крала у них со стола!
Жалобу я накатаю отменную
в прокуратуру, а так же в горздрав.
Внучек – богатство моё сокровенное!
А пациент в любом случае прав!»