2178 - страница 15

– Ладно. – Она откусила кусочек. Было сочно, сытно и очень остро. И… вкусно!

– Ооо! Это вкусно! – воскликнула она, жуя с полным ртом.

– Угу, – кивнул Стефан.

Он достал откуда-то бутылку, открутил крышку и налил горячий напиток в стаканчик.
Нэт округлила глаза, а потом заливисто засмеялась:

– Это что?! Термос?! Или как это называется?!

– Да, это термос.

– Ты что, из 2030?! Ахахах! Ну ты, детектив, ну ты правда из прошлого…

– Не смешно. Будешь? Это чай. – Он намеренно сделал лицо серьёзным – Не хочешь – не надо.

– Нет-нет! Давай! – она взяла стакан и сделала глоток.
Тепло. Травы, мята, немного меда.
– Ммм… как у бабули… – она тепло улыбнулась воспоминаниям – Сколько тебе лет, Стеф?

– Стефан, – поправил он. – Сорок девять.

– Понятно. На двенадцать лет старше. Пойдёт, – она слегка улыбнулась.
Он взглянул на неё странно.
Они поймали тишину.

Но не надолго.

– Стефан?

– М?

– Давно это у тебя? – она кивнула на протез.

– Давно, – отрезал он.

– Как это случилось?

– Не важно, – моментально ответил Стефан.
Тон говорил сам за себя: тема закрыта.

– Не расскажешь, да?

– Я детектив, Нэт. Скрытность в моём характере. А ты слишком любопытна.

– А я – женщина. Это в моём характере.

Он легко засмеялся.

– Так что дальше?
– спросила Нэт.

– В смысле?

– Зачем ты потащил меня на дамбу? С какой целью?

– Без цели, – пожал он плечами.– Просто захотелось показать.

– И всё?

– И всё.

Он замолчал.

– А чего ты ожидала? – вдруг спросил он.

– Не знаю… чего-то большего? – её голос стал тише.

– Секс, свадьба и дети? – он злобно усмехнулся.

– Нет. Не знаю, – она ответила с осторожностью, опуская голову.

– Ты не хочешь?

– Не уверена…

– Я сам не знаю, чего хочу. Как и ты.

Она окончательно поникла.
План на головокружительный роман со счастливым концом, где они с детективом – главные герои, катился в тартарары.

– Поехали? Отвезу домой, – предложил он, протягивая шлем.

– Да, поехали. – Нэт натянула шлем, села позади него.
Обняла. Но уже не с тем энтузиазмом, как раньше.

….

– Ну и?.. – Нэтти бросила Мари быстрый взгляд через плечо, включая чайник. – Ты вся сияешь. Значит, кто-то понравился.

– Ну… да, – потянулась Мари на диване, обнимая подушку в форме осьминога. – Он мне понравился.

– Эдуардо? – уточнила Нэт.

– Ага.

– Почему?

– Ну, всё просто. Он богатый.

Нэт фыркнула.

– Мари. Тебе зачем богатый, если твой отец сам богатый?

Мари пожала плечами.

– Ты же знаешь моего папу, Нэт. Он никогда не бывает спокоен, когда речь заходит о моём будущем. У него всё – под линейку: карьера, партнёр, страховка на двоих, дети в частной школе, поездка на Марс к пятидесяти…

– Не то что мои, – бросила Нэтти.

– Ой… – Мари осеклась. – Прости.

Нэт не ответила. Просто поставила чашки на стол и села напротив, аккуратно подогнув ноги под себя. Взгляд заскользил по стене, мимо Мари, мимо всех слов.

Она не говорила. Не надо было.
Мари и так знала.

Семь лет.
Запах соли и пластика.
Смех мамы. Камера в руках отца.
А потом – тьма.

Паника.
Крик.
Рвущаяся сталь.

Она очнулась в белом. В больнице.
Ничего не слышала.
Как будто под водой.
Все были чужими. Холодными.
Где мама? Где папа? Почему никто не приходит?

Потом – бабушка.
Села рядом.
Не плакала. Не спрашивала. Просто взяла за руку.
И только потом – голос. Голос, который вытаскивал.
Песня, старая французская, тихая, как дыхание.
И тепло её пальцев.

Иногда Нэт казалось, что тогда она не выжила.
Что умерла – и стала кем-то другим.
Пустым сосудом, из которого вымыло родителей, тепло, шум.