— Молодец. Просто молодец. Дура, блин.
— Хватит ругаться, — Матвеева миролюбиво забрала у него дымящуюся сигарету, и сама сделала затяжку. Как приятно.
Несколько лет назад она баловалась сигаретами, но потом бросила и с тех пор курила редко. Обычно за компанию и если хорошенько перебухнёт. Сейчас же... да просто захотелось.
Следующие несколько минут они ехали в молчании, кутаясь в табачным дым, который почему-то не выходил через окна, а витал в салоне.
Кометов выстрелил из пачки новую, Ульяна неторопливо докуривала первую, равнодушно листая ленту нескончаемых комментариев к её фоткам.
Новые подписчики, а их общее количество почти перешло границу в шесть ноликов разделились на два лагеря: одни её ненавидели и не стеснялись об этом сообщить в личку, другие новую девушку любимого певца приняли если не с теплом, то более-менее спокойно.
Хотя нет, были и третьи: сомневающиеся. В нашумевший роман они не верили, обвиняя её во вранье: мол, такая лицемерка недостойна бедного золотого Кирюши.
И вообще она тварь, которая решила хайпануть на чужой популярности, так что гореть ей в аду наравне с педофилами, громыхающими с утра пораньше мусоровозками и уродами, что сделали музыку в ВКонтакте платными.
М-да, защитницы от бога. То-то девочки расстроятся, когда увидят сегодняшние фотки. Интересно, что тогда про их фиктивные отношения скажут?
В общем, её профиль с недавних пор стал той ещё помойкой и заходить туда просто-напросто больше не хотелось. А закрывать страницу было поздно, злобные гиены уже вдоволь порезвились в комментах. Матвеева в последнее время подумывала просто забить и создать новую. Так было проще.
Молчание, царившее в машине, прервал звонок и дребезжание айфона в нише приборной панели.
— Да, — зажав аппарат между ухом и плечом ответил Кирилл. — Нашёл. Домой везу. А ты где? Можно. Зачем? — оценивающий взгляд на пассажирку. — Я спрошу. Ок. На связи, — телефон кинули на приборную панель. — Поедешь в Эдем? — это уже было обращено к спутнице.
— А не рановато? — поморщилась та. — Я ещё лет сорок планировала пожить.
— Да, нет. Помнишь Лысого?
— Чего? — не поняла Матвеева.
— Ну Вадика Лысенко. Учились вместе.
— Ну… Вроде, помню.
— Ну вот, он держит ночной клуб в Москве. «Эдем» называется. Приглашает тебя.
— Зачем?
— А я откуда знаю. Ностальгия, видимо, в жопу клюнула. Поздороваться хочет. Так как? Домой тебя везти или с нами?
____________
[1] Текст авторский
7. Глава 7. «Эдем»
Ульяна знала, что пожалеет об этом, когда, оставив машину на соседней улице (привет столичным дорогам и проблемам с парковкой), они входили в интимный полумрак ночного клуба, миновав толпящихся на улице людей, с наслаждением потягивающих айкосы.
Несмотря на то, что ещё не было даже двенадцати, да и вообще, на дворе зевая, сонно потягивался лишь четверг, народу в небольшом помещении утрамбовалось достаточно.
Практически все столики заняты, танцплощадка оживлённо двигалась под диджейские миксы, под потолком сверкали светодиодные лучи, а под ногами клубился сухой дым.
У высокой стойки, где бармен с лихой ловкостью разливал напитки сразу для троих, безмятежно потягивали коктейли разряженные красавицы, стреляющие глазками-радарами в поисках потенциальной жертвы.
Заведение простенькое, для стабильных среднячков, так что Кирилл на всякий случай нацепил на лицо солнцезащитные очки. Чтоб не узнали.
Миновав трущиеся друг об дружку тела, они прямой наводкой направились в укрытый тёмным бархатом уголок, где, поднявшись на несколько ступеней над танцполом, приютились мягкие диванчики.
