– Конь ввинчивает обезьяне. Четыреста двадцать два раза. В ста пятидесяти различных позах.
Спокойно смотрит на меня своими глубоко посаженными глазами.
– У каждой машины – говорящий номер. «К» – конь. «В» – ввинчивает. «О» – обезьяна.
Я смотрю на номер: «К422ВО.150 RUS».
Мы обгоняем старую пятерку с номером «Н060ОН. 77 RUS».
Я слышу:
– Номер впереди идущей машины – это ответ на любой вопрос. Данный номерной знак подсказывает нам: «Нон. Не оборачиваться назад. Ни в одну из шестидесяти секунд. Вспоминай об этом семьдесят семь раз на дню».
Идиот! Самый настоящий причем. Интересно, сколько лет этому недоумку?
Вот и пост.
Я вспоминаю: «У тебя, человеческой куклы, нет ничего собственного: ни мыслей, ни желаний, ни действий. Все производится свыше».
Никого. Пронесло.
Всего тридцать минут – и мы подъезжаем к цирку на Цветном Бульваре. Вот и парадный вход. Время: три часа десять минут. Тишина. На улице никого нет. Закуриваем по сигарете, бродим кругами возле закрытых дверей. Проходит минут десять. Мы курим сигареты и ждем, сами не зная чего.
Мы ждем, сами не зная чего.
В три тридцать к входу торопливо подходит девушка лет двадцати пяти. Увидев нас, она останавливается на некотором расстоянии. В нерешительности переминается с ноги на ногу, съежившись от холода и засунув руки в карманы пальто – карманы и пуговицы на нем пришиты в разных неожиданных местах: пуговицы и прорези к ним разбросаны в художественном беспорядке. Два воротника демонстративно неправильной формы. Оно похоже на церковный колокол и явно велико хозяйке, что лишь подчеркивает стройность ног.
Я смотрю в лицо девушки и медленно тону в огромных глазах цвета утреннего лесного озера.
Девушка волнуется:
– Я немного опоздала. Здесь что-то было? Кроме вас есть здесь еще кто-нибудь? Кто вы? Меня зовут Ася. Как вас зовут? Вам тоже дал визитку странный маленький мальчик? Пожалуйста, не молчите, потому что мне очень страшно. Я могу сейчас заплакать! У вас не будет закурить? Какие сигареты вы курите? У меня нет зажигалки. У меня со вчерашнего вечера дико болит голова.
Ее коротко постриженные волосы смешно топорщатся.
Мгновение она колеблется. Затем произносит заговорщическим шепотом:
– Вы действительно видели здесь черного грача на зеленой козе?
Она кричит:
– А-а-а-а-а-а-а!
И показывает пальцем в сторону: мы видим человека, наблюдающего за нами из-за колонны.
Этот человек громко и отчетливо произносит:
– Я готов был увидеть здесь все что угодно, но только не тебя, Толик.
Он говорит это мне.
Черт возьми, он действительно говорит это именно мне!
Мурашки бегут у меня по коже. Но его голос кажется мне знакомым. Я не могу в это поверить. Я спрашиваю:
– Дядя Миша?
Я спрашиваю еще громче:
– Это ты?
Человек выходит из-за угла, идет в нашу сторону. Я вижу в свете уличного фонаря большую голову с залысинами – по бокам смешно торчат остатки волос, напоминая жалкий травяной кустик, ошибочно проросший между бетонных плит тротуара. Серо-голубые глаза печальны. Без всякого сомнения, этот человек – мой дядя Миша. Он старше меня лет на десять. И не виделись мы примерно столько же. Мы обнимаемся, хлопаем друг друга по плечу. Он пахнет антикварным магазином.
– За вами интересно наблюдать.
Он говорит приятным, успокаивающим баритоном.
– За людьми вообще любопытно подсматривать.
Это он говорит, обращаясь ко мне.
Он смотрит на нас с нескрываемым сочувствием:
