– Почему ты так думаешь? – спокойно спросил я, неподвижно оставаясь на своём месте.
– Потому что все те, кто едет «в никуда», находящееся «в никогда», устали. Остальные лишь стремятся к этому состоянию, – пожал плечами мужчина, однако его слова меня заинтересовали.
– То есть, по-твоему, я устал? – с усмешкой спросил я.
– Об этом ты должен спросить сам себя… – неизменно спокойно заметил он.
«Ты чертовски устал…» – в один голос обратились ко мне мой психоз и рассудок.
День сто двадцать восьмой.
– Ты сказал, что ты киборг, так? – спросил я через несколько часов тишины.
– Точно, – ответил мужчина в лохмотьях.
– Так как ты мог устать? – спросил я, хитроумно стараясь подловить, загнать в тупик собеседника.
– Устал не я. Я не могу устать, – туманно ответил тот, и вновь повисла тишина, но, ненадолго.
– В смысле?
Я старался найти необходимую мне информацию из той краткой фразы, что мне была дана. Потерпев фиаско в своих умоисчислениях и умозаключениях, я задал единственный вопрос, который смог выжать из своего рассудка, который пребывал в состоянии непонимания смысла полученной информации.
– Устали от меня и списали в утиль, – сказал мужчина и зашевелился. – И вот, смотри.
Я услышал, как он копошится, и решил обернуться. Мужчина поднял левую руку вверх, но руки там не было. Лишь обломок того, что должно быть рукой. И это действительно был обломок, из которого торчали провода, закупоренные трубки пневматической и гидравлической систем, и части каркаса с силиконовым подобием мышц и стальной адаптацией под скелет.
Моя челюсть отвисла. Натурально. До этого момента я не воспринимал собеседника всерьёз. Он казался мне одним из тех, с кем мне пришлось полежать в одном из отделений психиатрической помощи…
– От меня устали и выбросили на помойку, – сказал пере-недочеловек, убирая то, что должно быть рукой, под тряпьё своей одежды.
– Хм… – хмыкнул я от заполнивших голову мыслей. – Это так похоже на человека… выбрасывать на помойку то, что надоело…
«Люди делятся на два типа».
«Тех, кто выбрасывает надоевшие вещи и людей…»
«И на тех, чья жизнь – коллекция дерьма из дерьма».
Мой психоз попытался умничать, но лишь хмыкнул, не в состоянии сформулировать мысль до конца.
«Вспомни! Я, ты, мы говорили об этом! – рассмеялся рассудок. – Всего лишь грязь», – сказал он и оглушительно громко засмеялся.
День сто двадцать девятый.
– Что случилось с рукой? – спросил я, всё пытаясь переварить факт того, что веду диалог с киборгом.
– Производственная травма!
Впервые проявив эмоции, собеседник рассмеялся, но в этом смехе была боль. В его смехе были бездонное разочарование и бесконечная боль!
– И что дальше? Неужели нельзя было починить?
Этот мой вопрос ввёл собеседника в апатию.
– Починить? – риторический вопрос повис, как неудовлетворенный непродолжительной жизнью и оценками школьник. – Я из того места, где не чинят, потому что в этом не смысла. Потому что, если что-то ломается, то в девяносто пяти процентах случаев из ста ломается окончательно и бесповоротно, – ответил он на свой вопрос, который не требовал ответа.
– Но как так? – спросил я, понимая, что лезу не в своё дело, что погружаюсь в чужие проблемы.
– А как иначе? – ответил вопросом на вопрос киборг. – Вот подумай, кровеносный… если бы вас можно было бы лечить, тем самым гарантируя вечную жизнь, что случилось бы с планетой?
– Я думаю… – начал я и задумался, после чего понял: – Было бы перенаселение, голод, болезни и, как следствие, постоянная война на выживание.
