– Тополь. Что я, тополь не узнаю?
– Этот парк в прошлом году хотели вырубить, – примирил я спорщиков, – застроить коттеджами.
– Красотища! – сказал Жан, выходя из парка «Дубки». Краем глаза я заметил, что парк называется «Дубки».
По пути к музею обнаружил, что совершенно не знаю историю города. Ничего путного не могу рассказать. Нет, мне близок каждый дворик. Вот здесь на скамейке мы с женой взасос целовались, вот здесь с институтским другом высосали по семь бутылок пива, затем пережидали ночь, вон в тех киосках продаются дешевые пирожки, а вон там, у клуба «Звездное пастбище», пасутся таксисты. Под той аркой, сразу после того, как ушла жена, надрался с коллегой. Знаю, где достать холодного пива и горячего «Ершистого». Но все больше молчал, наслаждался красотой улиц.
Вошли в очередной маленький, по словам Рауля, парк.
– Удивительно, – закатил глаза Жан, – как будто перебираемся через китайскую стену. Китайскую стену из озона. Совсем другой воздух.
– Да.
– Клены здесь интересные, – заметил Жан, – с каким-то рыжим оттенком. И главное, желудями пахнет.
– Да это не клены.
– Я клен от тополя с закрытыми глазами отличу.
Случайно, выходя из парка, прочел: «Сквер имени Лескова». Лес он и в Африке лес. Чего спорить-то?
А сам подумал: почему имени Лескова? Это все равно что озеро имени Озерова. А море имени Морева. Были такие комментатор и писатель. Может, сходить в исторический, а заодно и разобраться?
– Посмотрите на дом, который стоит от нас наискосок, – выкрутился я, – каков, а? С той улицы его совсем не видать из-за деревьев.
– Классный дом, – согласился Рауль.
– Каменные джунгли. – Жан был доволен.
– Хотели бы жить в каменном лесу? – заводился я, входя в роль экскурсовода.
– Я всегда мечтал жить в Испании, в Сарагосе, – признался Рауль, – или на побережье Саргассового моря.
– Вот памятная доска, – остановился Жан у обшарпанной стены дворянского особняка. – Чего молчишь?
Я многозначительно пожал плечами. Мол, знаешь у нас здесь таких памятных досок сколько? Что ж, у каждой останавливаться, что ли? Где-то вверху над этим дворянским гнездом заливались чибис и сойка.
– Здесь жил выдающийся публицист Николай Александрович Добролюбов, – прочитал Жан.
– Он что-нибудь выдающегося написал? – поинтересовался Рауль.
– Заключение на палату номер шесть, – сообщил я. Соврал, конечно.
– А Добролюбов – потому что он любил добро? – не унимался Жан. – А он его теоретически любил?
В общем, дурдом.
– Может, сходим в художественный музей? – предложил я. Сходить в литературный у меня не хватило бы духу.
– А что там?
– Там картины. Крамаров, например.
– Савелий?
– Не знаю, да нет, барышни вроде какие-то. А еще есть Петров-Водкин.
– А Петрова-Красноикоркина там нет?
– Все с вами ясно. В художественный не пойдем.
Подходя к месту назначения, никак не мог сообразить, какой же музей самый подходящий. У нас все музеи выстроились в ряд. Все, как на подбор, в особняках девятнадцатого века. Среди них только один разводящий: местный небоскреб в девятнадцать этажей – Музей современного искусства. Раньше на фуражке этого дома красовалось «МИРУ МИР», теперь «МИРУ САМСУНГ». Одно хорошо – на холмах дышится полной грудью.
Купили билеты по пять рублей. Сразу у дверей первой залы столкнулись с целой армией бюстов Ленина. Настоящая Ленармия. Стоят в ряд на полках, словно сделанные для того, чтобы у революций были воины для борьбы на том свете за светлое будущее. Глиняные и бронзовые истуканы, рабы революции, слуги революции. Только вот почему их не закопали, как в Китае или Вавилонии?
