Если кто-то всерьёз думает, что в этих браках искали любовь – он, скорее всего, перепутал древние семейные договорённости с голливудским хэппи-эндом. В этих брачных союзах любовь была следствием, а не причиной. Забудьте про эти ваши сраные бабочки в животе. Сначала – расчёт. А уж потом, может быть, если очень повезёт, если удача не отвернётся, если судьба позволит, если шанс выпадет – чувства. А если нет – ну, хоть бараны были хорошие.
Это не потому, что раньше все были бездушными роботами с единственной незамысловатой функцией воспроизведения потомства. Просто люди понимали элементарное: отношения – это не фейерверк эмоций, а строительный проект.
Хочешь небоскрёб, а не очередной наспех сколоченный сарай? Тогда бери чертёж, читай инструкцию и работай по плану. Помолвка, дары, ритуалы – все эти глупые на современный взгляд правила, всё то, что сегодня принято называть пережитками – имело одну-единственную цель: минимизировать риск. Чтобы не притащить в дом клинического идиота с венерическим букетом и не строить совместную жизнь на фундаменте из песка и пены.
А теперь? Теперь у нас свобода выбора, мать её. Только вот выбирать не из чего. Свобода – есть. Выбора – нет. С одной стороны – женщины, которые наслушались феминистических манифестов до такой степени, что готовы точным ударом локтя в мужскую печень отбить любую попытку галантности.
А если не дойдёт с первого раза – кастрировать любого, кто им дверь придержит. С другой – мужчины, парализованные страхом перед #metoo, извиняющиеся даже за то, что родились с хоть какими-то яйцами, – стыдливо отводящие взгляд от женщин, как школьники от училки с линейкой.
И вот они ходят кругами – напряжённые, голодные, сексуально обезоруженные – как волк и волчица вокруг дохлой овцы. Она ждёт, что он проявит инициативу, он боится, что его обвинят в харассменте за косой взгляд. Гормоны бурлят, пот течёт, слюни капают, но шагнуть навстречу друг другу страшнее, чем в ловушку для крыс.
В этой новой матриархальной воронке оба партнёра – как потерявшиеся туристы без карты, заброшенные в джунгли. Никто не знает, кто кого должен завоёвывать, кто кому что должен, да и должен ли вообще. И главное – кто первый скажет: Ты мне нравишься. Все носятся как умалишенные, хватают первое, что мимо проскочило, и потом искренне удивляются, что товар-то с душком и с возвратом не принимается.
Религия? Ушла на перерыв. Мораль? Чилит на пенсии. Осталась только маркетинговая мантра: будь собой и следуй зову сердца. Результат? Поколение блуждающих одиночек, у которых больше тревожных расстройств, чем лайков в Tinder'е, и которые не могут выбрать не то что партнёра – даже подходящую кабинку в туалете.
Развод! Грандиозный финал нашего любовного многоугольника, где комедианты наконец снимают маски, а акробаты падают с трапеции – прямиком в объятия адвокатов. В нашей прогрессивной эпохе развод – это не просто конец истории. Это извращённая лотерея: никто не знает, кто уйдёт в последних трусах, а кто – голышом, даже без полотенца.
Мужчины трясутся, как осиновый лист на ветру, заранее представляя, как их обдерут как липку до последнего носка за не к месту сказанное да пошла ты. Женщины? Не лучше. Перед глазами маячит перспективка: разбитое корыто, ребёнок под мышкой и ипотека, как модный аксессуар, намертво прикрученная к шее. И вот они – два некогда любящих
