Марина, конечно, совсем другая. Сразу видно: гребанная аристократка. Наши чай и кофе для нее помои – ну так хлебай из-под крана, мне наплевать. На суп она тоже поплевалась: есть не стала, сварганила себе что-то из того, что нашла в доме... Вкусно. Хоть и мало. Надо будет закупиться для нее: пускай делает завтраки, обеды и ужины для меня и папаши, чего таланту пропадать. Авось проложит путь к моему сердцу через желудок...
В доме ей не нравится: хоть и небедно, но мрачновато. Ну прости, киска, у нас тут не Лазурное побережье... Ты, небось, привыкла к солнечным бунгало на первой линии, апельсиновым коктейлям с трубочками, уютным шезлонгам и шуму моря от рассвета до заката... А тут от рассвета до заката – только моя наглая небритая морда, запахи табака, пыли, пота, спермы, бензина, и чужой холодный дом, где тебя держат пленницей.
Выглядит она идеально: модель, кукла, черт побери! Даже в подвале, сразу после похищения, она была прехорошенькой. Утром проснулась – и краситься не надо, только вот волосы слишком растрепанные... Но в целом – просто шик. Даже пот у нее какой-то ароматно-ванильный, так что член сразу поднимается и твердеет, готовый бороздить сладкую щелку... Но не сегодня, не сейчас, повторяю я себе. Сейчас мы едем расписываться, потому что наши папаши как раз приготовили все документы.
Отлично. Через час я стану женатым мужчиной.
Напомните мне: как я оказался в такой жопе?
– На чем мы поедем? – спрашивает Марина, когда мы заканчиваем с завтраком, и она одевается.
– На мотоцикле.
– Так я и знала, – девушка морщится.
– Что тебя не устраивает? – мне реально странно видеть ее недовольство. Сколько себя помню, все девчонки радостно садятся на мотоцикл и просят гнать побыстрее, ведь это же в разы круче, чем тачка! Но моя будущая женушка так явно не считает:
– Это опасно.
Я фыркаю:
– Серьезно? Я ни разу не попадал в аварию... ну, только на гонках.
– Каких еще гонках?
– Мотогонках, конечно, – я закатываю глаза. – Ты что, совсем в этой жизни не развлекалась? Только на пляже лежала и бриллианты на шею напяливала? Как насчет прыгнуть с парашютом? Нырнуть с аквалангом в Карибское море? Хоть немного азарта, адреналина, драйва?
– Хочешь моей смерти? – Марина приближает свое лицо к моему, и ее дыхание парализует мою кожу... Не заводись, идиот, не заводись... – Хочешь, чтобы я умерла, а ты получил мое наследство? Нихрена.
– Почему же нихрена? У нас будет брачный контракт, – хмыкаю я. – По нему, если ты решишь уйти от меня, изменишь мне или умрешь, я получу нехилую сумму из вашего семейного бюджета... Отлично мой папаша придумал, да? А твой согласился, кстати.
– Чтооо? – Марина явно в ужасе. – Мне еще и изменять тебе нельзя?! А тебе что, можно?!
– Об этом в контракте ничего не сказано, – я пожимаю плечами. Мне жаль снова расстраивать ее и напоминать, какой ее отец ублюдок, но выбора нет. Она все равно должна знать правду.
В гараже я подвожу ее к мотоциклу и протягиваю шлем, который купил специально для нее неделю назад, когда только планировал ее переезд:
– Напяливай.
– Ну уж нет... вдруг в нем вши?
– Он новый, – я снова закатываю глаза, и Марина нехотя надевает на себя шлем. Ее темные волосы топорщатся из-под него во все стороны. – Теперь садись позади меня и обхватывай покрепче за талию.
Эта перспектива ее тоже не слишком радует, но она все же выполняет указания: перекидывает одну ногу, садится, ерзает, чтобы устроиться поудобней, складывает пальцы в замок на моем животе. Я чувствую, как она невольно прижимается низом своего живота и лобком к моей заднице...
