– Ты потерял всех родных? – повернулся Просов к Игорю. – Как?
Парень замялся, и Анатолий ответил за него.
– Он беженец из Центральной Азии. В его город ворвались одичалые.
– Одичалые? – недоверчиво фыркнул Просов. – Как такое могло случиться? И почему у нас об этом никто не слышал?
– Загляните в его вживку. Там всё написано.
Доктор Просов вновь начал рассматривать голографический экран над рукой парня.
– Вправду одичалые… – наконец, хмыкнул он. – Хм… Как же им это удалось? Куда же делись защитники?
– Не знаю, – ответил Игорь.
– Ладно! Моё дело – лечить людей. Игорь Васильевич, надо будет провести тщательное обследование вашего организма. Кто заплатит за него? У вас, как я догадываюсь, денег нет…
– У меня тоже, – сухо ответил Анатолий. – Мы с женой живём на пособие.
– Быть того не может! – всплеснул руками доктор Просов. – С вашим-то именем?
– Вы меня знаете?
– Конечно, Анатолий Потапович. С вашим талантом – и нет денег?
– Моё имя осталось в прошлом.
– Печально… – сочувственно посмотрел на него Валерий Павлович. – Придётся обследовать парня на старенькой диагностической аппаратуре.
– Из неё, наверное, уже песок сыплется?
– Сами понимаете, Анатолий Потапович: медминимум есть медминимум. Обследование на приборах последнего поколения в него не входит. Но ничего! Томограф морально устарел, однако для работы пригоден. Четырёхмерное сканирование имеется. Разрешение неплохое. Не до молекулы, конечно, но вполне-вполне. Для анализа результатов используется облачный ИИ…
При слове «ИИ» Анатолия передёрнуло. Просов не сразу понял, почему.
– Нет-нет, лежать в томографе ему не будет скучно, – затараторил он. – Приятную музычку поставим парню во время сканирования…
– Музычку? – процедил сквозь зубы Анатолий. – Музычку, говорите?
– Не волнуйтесь. Мы выберем то, что нравится молодёжи.
– Молодое поколение выбирает нейросеть, – вздохнул Анатолий. – Предпочитает музыку, сварганенную искином. Если можно, не крутите её парню. Поставьте что-нибудь человеческое.
