Утром доски отдавали солнечным теплом, я чувствовал на себе тяжесть ткани и слышал краем уха звуки вкручивающихся шарниров. Я присел, потёр глаза и с моих холодных плеч упало вчерашнее одеяло. Мастер соединял чьи-то ошкуренные его инструментами кости. От этого мне становилось снова жутко, но я почему-то молчал. Движение рук и мыслей этого человека мне казались незыблемыми, неприкосновенными, хоть и крайне хрупкими внутри. Он выглядел как кукла, но говорил всё осмысляя подобно человеку, отчего же?
– Не смотри так на меня, иди на улицу.
Брови мастера склонились в хмурости, а голос недовольно прогремел. Я вышел, снова позволив собой управлять, почему? Я ведь не обязан его слушать, я подчинён только себе. Немного постояв в этих повторяющихся мыслях, я вышел за калитку белого забора, что чуть превышал мой пояс. Мастер не говорил оставаться на территории дома, но что-то внутри напоминает вину. Мои босые ноги идут дальше. Вокруг никого, очень тихо. По бокам вытоптанной дорожки травка, низкие деревья. Встав на пригорок, я вижу небольшой город. А может большой и тут только его часть? Этого я никогда не узнаю, но иду вперёд уже чуть быстрее, и искреннее забывая о своих прошлых мыслях и словах. Постепенно в травинках начинают появляться розовые лепестки, я словно иду назад, снова в дом, но как же? Подняв глаза, я вижу вишни. Их облетевшая красота немеет в моём теле, здесь душно от их цвета, слишком тепло. Было бы у меня сердце, оно всенепременно бы забилось намного быстрее своей привычности и потом замерло, никогда уже не продолжая работу. Вишнёвая аллея и никого. Я ступаю ногой на холодный асфальт, сходя с грязной и мягкой дорожки. От моих ступней остаются следы, но мне всё равно, я сознанием таю в розоватых осколках, что впиваются в кожу, волосы и разбивают нос, в своей нежной бесконечности. Этот запах пропитал меня всего, я вдруг остановился. Перед глазами был город, а перед ним витиеватые ворота, закрытые на замок. Руки соприкасаются с леденящим металлом, смотря на людей, что роятся в пределах одного квадрата. Здесь всегда было закрыто? Я высовываю голову между прутьями и ощущаю запах большого мира, в который, я пока не хочу. Там странно. Там живёт Мр.Беннет. Он стал для меня неким табу. Я разворачиваюсь и ухожу, садясь на лавочку, между деревьев. Слишком уж она старая, чтобы выдержать меня, поэтому обламывается и возникает вопрос, а как давно здесь кто-нибудь бывал? Я схватываюсь руками за металлические основы, державшие всю эту гниль столько лет. Ржавчина проникает в мои раны, я пытаюсь встать, всё не выходит. Я чувствую одежду, что пропиталась вся в жидкости, что наполняла мои искусственные вены, но ран я на себе не вижу, только одну. Металлическая трубка, что пронзила мою ногу, ближе к животу. В глазах мутит, хоть болью это всё не отдаётся. “И не успев пожить, он весь скончался” – напишут где-нибудь, где пишутся такие вещи. Но мне слышится голос:
– Тебе помочь? Ой, как всё тут плохо…
Я набираюсь сил, чувствую, как меня тянут, коже тепло, а потом холод.
– Живой ещё?
Этот голос юн, я впитываю запахи сгоревшего сахара и корицы. Вижу краем глаза белые волосы с его плеча, свободную одежду. Ощущение того, что всё это, мне кажется, не покидает мысли. Глаза смыкаются, я словно бы слабею и становится тихо, слишком для тела и сознания хорошо.
Руки мастера трут мою рану, и я просыпаюсь.
