– Не дрейфь, – хлопнул его по плечу Леха. – Завтра вооружим мелкую братву лопатами, и они за пару часов все размеры тебе тут проявят.
Шатер, всего-то пару часов простоявший под жарким летним солнцем, успел хорошенечко прогреться. Внутри было душно и пахло увядающей травой. Именно травой, разнотравьем, а не сеном.
– Работать можно будет только утром или вечером, – высказал я свое мнение. – Иначе запаримся. Жара тут, как в бане.
– Жирок сгоним лишний, – хлопнул себя по едва-едва угадывающемуся под футболкой животу мичман. Его оптимизму можно было только завидовать.
Как и здоровью с работоспособностью. Когда следующим утром я все-таки заставил себя подняться, кряхтя и поминая нехорошими словами явно лишнюю вчерашнюю банку пива, младший уже заканчивал расчистку каменного щита от дерна и песка. Чумазый, мокрый от пота, но невероятно довольный.
– Проснулся? – радостно выкрикнул он и выскочил из шатра, увидев явление меня из палатки. – Пошли, польешь. Ох, хорошо на ветерке!
– А где все? – удивился я необычайной тишине в лагере.
– Бабы с детями ушли обозревать окрестности. Взяли фотики и ушли. Егорка с Маслом приладу строят под лебедку.
– С кем? – не понял я.
– С Мишкой. Масёл – это прозвище. Так у нас механиков… Всех, кто в БЧ-5 служил, погоняли. Вот он меня, мичмана, Сундуком кличет, а я его Маслом.
– Прикол, – хмыкнул я. – Завтракали?
– Да мы-то со шпаной рано встали. Это вы лежебоки. Чайник, поди, чуть теплый. Ща подогреем.
– Разберемся, – буркнул я под нос, направляя струйку слегка прохладной воды из крана танка на подставленную, лоснящуюся потом спину брата. – Нашел чего?
– Неа, – отфыркнулся Леха. – Камень только. Как панцирь у черепахи. Егор говорит – базальт. Типа издалека каменюги сюда перли. Здесь таких нет. Что попало так прятать не станут. Мазута твой…
– Кто? – снова не понял я.
– Да, блин, Мишка опять же. Механик-водитель? Значит – Мазута.
– И че он?
– Весь на шарнирах. Дребезжит, хоть гвоздем прибивай. Типа древняя принцесса по-любому тут золото-брильянты для потомков притырила. И подсказочку на руке татухой набила.
Я хмыкнул. В сокровища не верил. Кто их, предков, разберет?! Может, здесь прадед закопан или любимый конь мужа. Мнится мне, другие тогда у людей ценности были.
– Миха о яхте мечту имеет, – пояснил я нетерпеливость боевого соратника. – Надеется на причитающуюся ему долю обзавестись.
– Уважительная причина, – кивнул брат, перекинув полотенце через плечо. – А ты? Ты о чем мечтаешь?
И взглянул вдруг прямо в глаза. Мы с ним всегда хорошо понимали друг друга. Егор, он другой. Вечно в своих грезах, в другом мире. Будто бы вечно занят внутренним, самого себя с самим собой разговором. А Леха простой. Такой же, как я. Теперь вот только взгляд у него стал какой-то… пристальный. Нехороший. Недоверчивый.
– Да черепок какой-никакой отроем, и ладно будет. Чтоб можно было в старости взять в руки и вспомнить об этом дне.
И вроде чистую правду сказал. Именно так и думал. А прозвучало, словно отговариваюсь. Словно скрываю что-то.
– Настолько хреново, брат? – тихонько спросил Леха, кода мы уже устроились в креслах у только-только реанимированного костра.
Я открыл рот… Хотел было засмеяться, отшутиться и вдруг вывалил все. Об одолевших хуже горькой редьки ворах-чиновниках, тянущих из отрасли последние соки. О замерзших, застывших в девяностых, как комар в янтаре, бандитах. О кризисе, о том, что фирма моя в долгах как в шелках, и о том, что я вот-вот начну технику продавать, чтоб рабочих деньгами поддержать. Об одиночестве и о том, что не могу никому вокруг верить… Ну и о том, что впервые за много-много лет мне действительно хорошо.
