— Что это? — говорю заторможено.
— Чай на травах с медом?
Не в моих интересах отказываться. В больной голове много вопросов, но все они теряются в белом густом тумане.
Пытаюсь приподняться, но тут же падаю назад на подушку – сил нет совсем. Мужчина приподнимает подушку выше, хватает меня за плечи и помогает принять полусидящее положение. Снова вручает кружку.
— Выпей, — в голосе холодный приказ. Такая повелительная форма заботы чем-то похожа на моего отца. Он тоже заботился обо мне, ничего не объясняя, в форме приказа и его воли. Беру кружку, сжимаю ее в ладонях, чтобы не уронить, пробую напиток. Не горячо, приемлемая температура для моих несчастных распухших губ. Вкусно: травы, мед.
Пока я послушно пью, мужчина уходит. Смотрю ему вслед. В простой белой футболке и серых спортивных штанах он все равно выглядит внушительно со спины. Нет, не качок, без лишнего веса, само телосложение внушительное: широкие плечи, рельефная спина, рост, сильные руки. Из тех мужиков, на которых, что наденешь, на его плечах все смотрится шикарно. Я точно брежу. Вместо того чтобы сокрушаться над своим плачевным положением и переживать за отца, я оцениваю мужчину.
Допиваю чай, тянусь к журнальному столику, чтобы поставить кружку, но руки не держат совсем, промахиваюсь, и кружка падает на ковер. Не разбивается, на белом ворсе остаются капли чая…
Мужчина возвращается с каким-то пакетом, замечает кружку на ковре, молча ее поднимает и отставляет на столик. Садится рядом со мной на край дивана, а я снова брежу, отмечая, что от него пахнет пеной для бритья и сигаретами. Он открывает пакет, вынимает из него шприцы, коробочку с ампулами и спиртовые салфетки. Молча вскрывает ампулу, начиная набирать жидкость в шприц.
— Что это?
— Антибиотик, — поясняет мужчина.
— Зачем? — глупый вопрос, но, кажется, я уже определилась, что сейчас не совсем адекватная.
— Хочешь продолжать загибаться? — выгибает бровь.
Молча прикрываю глаза. И только сейчас понимаю, что на мне тоже белая футболка. Поднимаю одеяло и понимаю, что в я одной мужской футболке, а под ней голая, даже трусиков нет.
— Кто меня переодел?
— Вызвал специально обученных людей, — ухмыляется мужчина. Иронизирует.
— Почему на мне нет даже белья? — хриплю я. Это что получается, он полностью меня раздел и видел голой, даже там…
— Ты была вся мокрая и грязная, — поясняет он мне. Открываю рот, но тут же закрываю, потому что мужчина мастерски справляется со шприцем и дергает одеяло, раскрывая меня. — Переворачивайся.
Даже не думаю, сильнее натягивая футболку, чтобы не сверкать прелестями.
— Рада… — глубоко вздыхает мужчина. — Ты снова хочешь на свободу? Тебя что-то не устраивает? — в голосе легкое раздражение. Да не хочу я никуда, черт бы его побрал. — Разворачивайся, что я там не видел. Тем более у тебя прелестный зад.
Прелестный зад. Зачетный комплимент. Но благодарностей не будет. Разворачиваюсь, загнуться я и правда не хочу.
Можно же ведь просто отодвинуть краешек, но этот мерзавец рывком задирает мою футболку на поясницу, сжимаюсь, мурашки по коже. Уколов я не боюсь, никогда не боялась, даже в детстве, я боюсь того, что на мой голый зад пялится незнакомый мужчина.
Холодная салфетка пахнет спиртом, закусываю губы, когда игла входит в кожу…
— Все, — констатирует мужчина, отбрасывая шприц на стол. Профессионал, не каждая медсестра ставит такие уколы.
