Новая работа располагалась недалеко. Чтобы добраться до нее, даже не нужно было спускаться в подземный зверинец. На улице гуляла осенняя хандра, и, кажется, я ее подцепил. Музыка в наушниках не выручала, да и мысли о сне не приносили былой радости. Я ощущал себя полным ничтожеством, у которого нет ни единого объяснения – для чего терпеть этот ад? Меня не привлекала идея оставаться официантом чужого счастья, а своего за всю жизнь я так и не почувствовал. Редкие светлые моменты не могли переплюнуть годы тоски.
Кинчев в ушах пел про веретено, а я думал о цифре одиннадцать из сна. Чутье подсказывало, что оно что-то значило и имело какой-то вес – только какой?
Навигатор на телефоне показывал – до пункта назначения осталось две минуты. Я снял наушники, и нескончаемый шум проезжающих мимо машин заменил песни группы "Алиса”. В Москве почти невозможно скрыться от невыносимого звука трения шин об асфальт и сирен скорой помощи с полицией на пару. Город был пропитан этим бесконечным гудением. В пять утра на Ленинском проспекте под моим окном движение было такое же, как и в семь вечера, когда все возвращались с работы. Я вырос в колыбели этого тарахтенья.
– Сергей Валерьевич? – после длинных гудков спросил я.
Я стоял по адресу, что нацарапала старуха на мятом клочке газетной бумаги.
– Да, – коротко ответил мужчина.
– Это Антон, от Валерия Дмитривича, мне…
– А, – перебил мужчина, – ты уже тут?
– Да, – я посмотрел на бумажку с адресом: проспект Вернадского, 127. Рядом была напечатана статья про Галкина и его детей.
– Обходи дом со двора, – сказал он и положил трубку.
Сергей Валерьевич стоял в окружении гастарбайтеров из Таджикистана в желтых плащах. У всех на плечах висели огромные рюкзаки с надписью "Яндекс.Еда”, лишь начальник сохранял вольный стиль в одежде, что делало его еще выше по званию. На вид он был моих лет. Невысокий мужчина с редкой седой бородой и лысиной до самого темечка. Волосы на его голове раздвинул Иисус, так же, как воду в священных писаниях. Он носил широкие джинсы и поверх вязаного свитера потертую кожанку. Недалеко от импровизированной сходки стояли прикованные велосипеды, на которых по всему городу разъезжают доставщики разных мастей. Я подошел к шефу и принялся изучать обувь присутствующих.
– Я не знаю, что там пообещала твоя матушка моему бате, но тот дал твердое наставление пристроить тебя, – отводя меня в сторону, сказал Сергей Валерьевич. – Херовая это затея, но против батьки не попрешь, лучше сразу застрелиться. Выкладывай, пауэрбанк купил?
– Не купил. Торопился.
– А что с голосом?
– Перегородку оперировали.
Сергей Валерьевич покачал головой, то ли от жалости, то ли из-за моего внешнего вида.
– Ты где костюм раздобыл? Я в школе девок в таком же щипал.
Не дожидаясь ответа, он продолжил:
– Телефоном пользоваться умеешь?
Я кивнул.
– Сейчас я принесу плащ, рюкзак и выдам велосипед под роспись, а ты пока скачай "Яндекс.Доставка” и зарегистрируйся. Медкнижка есть?
– Дома.
– Завтра чтоб принес, пока работаешь так. Что делать, знаешь?
– Возить еду.
– Чертов гений, – шеф ударил меня по плечу. – Рабочий день восемь часов, выполнять должен не меньше одного заказа в два часа, в день минимум четыре доставки. Больше – хорошо. Меньше – штраф. Понял?
