Наверное, какой-то профессиональный художник выполнил на заказ эти картины. Только тот из учащихся, кто заказал их, не учел несоответствие собственному возрасту и художественному таланту. Учащийся этого благопристойного лицея не мог обладать таким больным воображением. Хотя вряд ли бы он согласился купить именно эти рисунки. Скорее взял бы вот такие солнечные пейзажи, как у Агнии. Какое-то странное сомнение закралось в мою душу. Почему не указан автор работ?
– извините, а вы не скажете, чьи это рисунки? – спросила я у проходившей мимо учительницы по рисованию. Она остановилась и посмотрела на стенд, на который я указывала.
– Агния из десятого класса. Очень талантливая девочка, хотя эти картины не совсем удачны. Мы их сначала не хотели вешать, но она сама попросила. Видимо, она ими гордится. Ты лучше посмотри на вон те ее работы! Они гораздо лучше выполнены.
Как?! Неужели она могла нарисовать такое? Я была немного шокирована. Но в тоже время новое чувство уважения и любопытства завладело мной.
Какая же ты на самом деле, Агния? Сколько слоев покрывает твою душу и сердце? Ты ли это настоящая, когда весело болтаешь с друзьями, со спокойным милым лицом? Или ты та, которая рисует черно-белые лица страдающих людей?
Возвращаясь домой в переполненном автобусе, я думала о противоречиях Агнии, а утром встретила ее возле дверей школы. Она вышла из машины и прошла мимо меня, даже не заметив. А чего я еще хотела? Чтобы она рассказала мне о своих мыслях? Стать ее подругой? Конечно, нет. Она живет в своем прекрасном мире, который всегда будет недоступен мне. «Посторонним вход воспрещен!». Вспомнилась мне вывеска, которую я недавно где-то видела. Вот такая же будет всегда появляться и передо мной. А для такой как Агния всегда будут открыты все двери.
Как же быстро мчится время, каким бы тяжелым и невыносимым оно ни было. Оно все равно проходит и не ждет нас. А мы наблюдаем проносящиеся мимо картины своей жизни, как будто к нам они не имеют никакого отношения. Вот ты еще держишь за руку такую молодую маму, а вот, смотри, тебя ведут в первый класс, и ты гордо прижимаешь к груди букет цветов для своей первой учительницы. Картина сменяется новой, где ты сдерживаешь слезы от чувства обиды или безответной любви, веселишься с друзьями или пробуешь свою первую в жизни сигарету, а уже постаревшие родители смотрят на тебя не с умилением, а осуждающе. Веселая студенческая жизнь, общежитие и надоедливые соседи, друзья, с которыми, кажется, не расстанешься никогда. Но пролетает и этот эпизод, и ты снова в другой обстановке, с другими людьми, сам уже совсем другой. Где та наивность в глазах, восторг от ожидания праздника, юношеские надежды, чувство азарта? Почему теперь эти глаза, твои собственные, которые каждый день видишь в зеркале, стали такими уставшими и безразличными? Вокруг них уже появились первые морщины, а лоб пересекают горизонтальные полосы, как печать прожитых лет. Печать твоих эмоций, чувств, переживаний, боли. Всех твоих воспоминаний как хороших, так и плохих. А разве от воспоминаний можно избавиться? Так и от этих морщин. Хотя сейчас все возможно с помощью пластической хирургии. Но ведь это будет уже не твое лицо, а лишь маска. А там, под ней, ты ничего не изменишь. Не поможет ни скальпель хирурга и его умелые руки, ни чудодейственные крема. Все остается там, далеко внутри. Я думал, что я умею читать по лицам, но оказалось, что это не всегда так. Ошибся я лишь единожды. Но можно ли это считать ошибкой?
