Проснулся от жуткого грохота. Дом штурмуют не то танки, не то ОМОН. Очнулся окончательно. Одна из дощатых стен шаталась и будто бы провалилась с жутким грохотом. Если воры, польстились на барахло, то зачем так грохотать? Проще выдрать гнилую доску. Да и слишком мощный удар каждый раз, если мерять на человека. На технику тоже никак не потянет, двигатель не работает, не слышно. Тогда кто? Кто может шатать ангар посреди леса ночью? Волки решили закусить сторожем и стучатся? Не смешно. Противник явно крупнее. Подошел чуть ближе, воняет мокрой меховой шкурой. Случайно опрокинул ногой какое-то ведро. Оно покатилось и загрохотало. За стеной пошёл поезд, если верить звукам. Главное, что от ангара в сторону леса, а не наоборот. И что делать? Потоптался, озяб. Выйти? Включил фонарь в телефоне, вышел. Ночь звёздная, небо чистое. Даже можно различить силуэты деревьев. Свечу под ноги. В освещенном пятне грунта глаз выхватывает следы. Не понял. Корова? Слишком большая. Лось? Ему-то что тут надо было? Посветил в то место, где он топтался у стены. Вся стена в мелкой шерсти. Он что, решил тут устроить ночью парикмахерский салон? Перед встречей с лосихой шерсть укладывал на пробор? Вот дебил. Пошел досыпать в лодку. Шея ноет от неудобной позы, спать нереально. Раскладушку что ли купить?
Мирта.
Утро подходило к концу. Кузина так и не появилась. Скоро наступит обед, а за ним повинность. Сегодня предстоит работа в библиотеке. Я, признаться, люблю пыльное царство былых историй, странные, порой причудливые, рецепты зелий прошлых столетий, справочник по анатомии редких, иногда и вовсе редчайших, существ. С его страницы осуждающе, вызывающе, а то и злобно смотрят карандашные рисунки распятых чудищ и монстров. Стеллажи высятся до самого потолка. Тёмные, прочные и надёжные, они напоминают не то обычные непритязательные шкафы, не то лестницы. Книги упиханы в них в три ряда, мучимые теснотой и пылью. Стен давно уже никто не видел. Всюду кожаные корешки, картонные, деревянные ларчики для редких изданий. По центру свисает с потолка люстра со множеством рожков, тоже местами увитая паутиной. Когда за окном сгустится вечерняя мгла, волшебные свечи сами собою зажгутся и окутают книги нежным, мягким домашним светом. Ни время, ни пыль, ничто не властно над нашей люстрой. Баснословно дорогая, она будет работать целую вечность. Кажется, ещё прадед привёз её в этот дом, купив втридорога у тёмных эльфов или выменяв на что-то. Прадед был некромант невиданной власти над миром, что находится по ту грань. Чёрная кровь, потомок легендарного сирина. Страшный, богатый, сильный, он так же, как и мы с кузиной, не творил зла. Но за грань отправляться умел и возвращался оттуда, становясь с каждым разом только сильней. А потом несколько поколений в семье из тёмных никто не рождался. Только светлые нежные маги. И вот, наконец-то, на свет появилась я. Очередное проклятие светлого магического рода. Чёрная ведьма, потомок сирина, что будет наделена неоспоримой властью. Стоит лишь только обрести крылья на ритуальном костре. Скоро, уже совсем скоро. А пока - библиотека. Слуг туда не допускает отец. Слишком редкие, дорогие книги. Есть запрещённые, есть манускрипты, хранящие тайные старые обряды. Отец и то не читал их все. А вот я читала. И даже нашла относительно простой ритуал, как обрести тёмному сирину свою истинную ипостась, второе я. Ну или, хотя бы, только лишь крылья.
