С мятным солнцем за столом
С чаем сладким и крепким.
Его допью —
С виной разберусь потом.
Ещё дом починить и за синим букетом.
Сбежать к океану —
Долететь навсегда к тебе.
Без слов и ран к перевязке
Подойду к уставшей:
«Нам пора, остальное завтра…
Проснёмся вместе пораньше»
Вся серьезность и сборы в вечность —
От боли и чересчурного
Черного одиночества.
От оглядок и затерявшихся доказательств —
Приходящих с видом на море улыбок. Легкости летнего танца.
Без гармонии и красоты
Лепета перед Ним.
Когда страсть – разрушает.
А нежность оставляет шанс
Чуть ближе остаться
Одной на двоих мелодией.
Что ты хотел этим сказать?
Что ты хотел этим сказать?
Хотел этим смолчать,
добежав на всех и за всех к своей пропасти.
Хотел этим понять:
Кто ты,
Кто я.
В этой не оконечной повести.
Это лишь мой взгляд на события
Вековой важности.
Горсть воды посреди
Пожара и духоты.
«Нет» без откровений в верности
И равнодушной чумы.
Что ты хотел этим найти?
Попытку уйти.
Не засчитана.
Спрятаться от чистоты спелого яблока
Не выбирать по привычке
Совместные обстоятельства.
Кого ты хотел этим сломать?
Тихим и приятным на вкус
Спасительно ядовитым предательством.
Так, расстрел красоты
Чувств и объятий.
Всего лишь выполненные обязательства
Никуда не прийти
Никого не приглашать в ад,
Когда только этим и занимаешься.
А по-другому как?!
По-другому «жизнь» – называется.
Ты это хотел не сказать?
Что нет всегда готовых ответов?
Глаза стеклянеют на предложения
Любви и ночлега?
Что руки способны разъятся
В тот самый момент?
Что и ты про себя догадался:
Не увидеть, ошибиться, упасть, сорваться…
Что и ты разучился мечтать?
Да.
Значит нам по пути —
Человек к человеку.
Значит вместе ещё пригубим
На том небесно-скрипучем крыльце
Со смородиной чай.
Пора уходить.
Постой.
Ещё рано
На руки падать —
Себе доверять.
Даже если трава нежнейшая рядом.
Только рассказанный страх – Оставляет шанс
Найти не холодный кров.
И в тумане вечных открытий
Себя навсегда не проспать.
Пора уж кружить.
Круглосуточно и безоглядно.
Как есть
Так и жить.
Разбираться будут потом.
Включат в обзоры модных редакций
Или в чёрно-белые классификации.
Тебе же дышать
Йодом другим,
Любить сейчас
Между городом и сосновым окном.
Пора точно шагать
По прямой
Пустыне.
В край афишных
Свобод и невзгод.
Без надежды остаться
Собою самим
У порога последних забот.
Только вера и фото в кармане
Тех, кто дорог и после конца.
Ты уйдешь и закружишься
В танце,
В котором не будет мелодий.
Только пульс расставаний
И сердца роса.
Это не страшно.
Так все говорили.
Кто вернулся
После дороги большой.
Там немного доверия
И чуточку любят.
Ровно столько,
Сколько сам напрощал,
Сколько сил сохранил
Для дороги домой.
В моей крови – дороги и дом
В моей крови – дороги и дом.
В глазах – немота
В словах – черт и что.
А на плечах – чья-та
Святая беспечность.
Никуда – не спешу.
Те, кто любит – знает,
где знакомая дверь.
Номер тот же.
Плюс всем
минус одна человечность.
Время твое – с оскалом
Если живёшь с осколком
Обид и потерь.
Время твое – с красным бокалом,
Если дышишь,
А чаще танцуешь
Даже тогда, когда
Нет – значит приговорное «нет».
В воздухе дефицит —
Вроде правды и не вроде любви.
От уравнений этих —
Ты сам решаешь
Жить или ныть,
Пить или идти.
В воздухе – сирени и гортензий столько…
Дыши, дыши, дыши
На твое и ее потом.
В крови моей дорог много.
И один Дом.
Счастливые – знающие ответы везде и всегда
Счастливые – знающие ответы везде и всегда
Даже если не ставить к стенке.
Если заглянуть за их
