- Я с начальной школы мечтала стать учителем, - теплые воспоминания из детства разливают чашку меда на страдальческую душу. - Так что, на филологический.
- О, ничего себе… Неожиданно, - искренне поддерживает разговор Павел.
- Да… Я очень люблю читать, - не без гордости заявляю я.
Сколько же я прочитала за всю жизнь! А перечитывала любимое? И там всегда хэппи энд, при котором я ревела белугой… Хоть у кого-то счастье целый воз и маленькая тележка. Как бы я хотела переместится попаданкой в книгу и прочувствовать иную жизнь, где реально хочется жить, а не умереть.
- А я засыпаю к третьей странице, - усмехается Павел. - Скучно же.
- Вы просто не нашли свою книгу.
- Ты думаешь я искал её? – смеется, потихоньку превращаясь в приятного собеседника. – Нет, Алина, это не про меня….
- Как же вы проводите свой досуг? – устраиваюсь в пол оборота к мужчине я. Неспешно разглядываю его сосредоточенное лицо. Он красив, когда обходится без маски властного и непробиваемого типа. - Есть ли что-то помимо работы?
- Досуг? По-мужски.
- Рыбалка? Охота?
- Нет. Скажем, обычно в компании какой-нибудь приятной дамы. Хорошо отдыхаю, не жалуюсь.
- А… Ясно, - заливаюсь краской.
Обрываю петельку завязавшейся темы… Слишком интимной и личной, на мой взгляд. Поддержать её – не в моей физической и моральной компетенции.
Я замолкаю, и мужчина перекрывает неловкую паузу музыкой, регулируя громкость до фоновой и не раздражающей. Изредка включается голос навигатора, который подсказывает путь… Шестьдесят километров до конечной цели.
Это примерно один час до КОНЦА. Моего конца. Принятие постепенно заполняет внутреннее противоборство. Я устала убиваться. Эмоции и силы растрачены впустую, ничего не поменялось и не поменяется в моей жизни.
Я не пессимист, я реалист. Пора посмотреть правде в глаза – скоро я стану женой Арсена, как того и хотел отчим. Я не одна такая, многие живут не с теми и делают не то, просто у всех на то разные причины. Чем еще можно оправдать мой кошмар, чем успокоить мечущуюся душу, которая подобна слабой маленькой птичке, бьется о колючие железные прутья клетки?
За пару сотен метров до прибытия, я просыпаюсь от поверхностного сна, в который погрузилась благодаря монотонной укачивающей поездке.
- Скоро приедем, - уведомляет Павел, сворачивая с главной дороги.
- Знаю, - нервно бьется сердце в груди, когда вижу знакомые улицы и дома.
- Готова?
- Нет. Никогда не буду готова, - голос выдает волнение.
А в голове бьет набатом вопрос : как накажет меня отчим за то, что ослушалась его, сбежала и пропадала невесть где? Все мышцы непроизвольно напрягаются и к скапливающемуся волнению подкатывает страх.
Меня натурально вжимает в кресло, когда подъезжаем к дому, а из ворот, как наготове, выходит отчим. Его образ даже на расстояние для меня, как триггер для больного. Дыхание спирает, а в грудине больно - это сердце угрожает не выдержать и остановиться. Я боюсь этого человека, каждой своей клеточкой.
- Это он?
Я не могу ничего ответить. Отчим заметил меня и сейчас испепеляет взглядом. Столбенею как кролик попавший под убийственный гипноз удава. Я считываю его мысли – он готов придушить меня.
- Так, сиди в машине. Я сейчас, - решительно заявляет Паша, увидев воочию, как меня клинит.
Хлопок двери. Я вздрагиваю и выхожу из оцепенения. Пальцы по-прежнему во власти мандража.
Зачем Павел Андреевич к нему пошел? О чем они разговаривают?
