– Вот фартук. Надень. Холодильник и плита в твоём распоряжении. Приготовь что-нибудь домашнее.
Хочет, чтобы была кухаркой? Неожиданно... Но я согласна. Хотя готовить умею на тройку с минусом. Придётся разбираться по ходу пьесы.
Хватаю фартук, дрожащими пальцами завязываю за спиной лямки. Открываю холодильник. Полки забиты до отказа. Тут и сыры, и колбасы, и всякие морепродукты. Присев на корточки, изучаю морозильник – там мясо. Много мяса. Нахожу нечто в вакуумной упаковке, напоминающее стейки. А как разморозить?
Кидаю в микроволновку, нахожу размораживающий режим, включаю. Не глядя на Али, принимаюсь за овощи.
Салат и мясо. Много белка и витамины... Что ещё надо?
Нарезаю овощи и отправляю в салатницу. Обыскиваю кухню в поисках масла. Нахожу оливковое и щедро поливаю салат. Потом солю. От запаха свежего огурца у меня урчит в животе.
Всё ещё не глядя на Али, вынимаю мясо из микроволновки. Блин, чуть не сварила... Обжигая пальцы, достаю из вакуума, бросаю четыре стейка на сковороду, смазанную маслом. И уже почти зажигаю под ней огонь, когда мою руку жёстко перехватывают, а меня саму оттесняют от плиты.
– Не могу смотреть на это... – раздосадованно говорит Али. – Как ножом по сердцу, бля... Ну кто так готовит мясо? Всё, иди сядь.
Подталкивает меня к столу, сам достаёт куски, кладёт в высокое блюдо, чем-то маринует, солит. Потом греет сковороду и бережно укладывает на неё стейки. А я, как зачарованная, смотрю на его руки...
Есть какой-то особый шарм в том, что мужчина готовит. И наблюдать за тем, как он это делает, можно бесконечно...
Одёргиваю себя. Вот дура!.. Вон ножи торчат – целая грядка! Хватай, втыкай в него и беги!
Но с моим везеньем я скорее сама покалечусь. Шансов сбежать пока нет. Это и дураку понятно. Надо как-то по-другому... Договариваться с ним надо.
Али ставит салат на стол. Рядом – бутылку вина, бокалы. Укоризненно смотрит мне в глаза.
– Не умеешь ты готовить... Я прав? Принцесса, которая за свои двадцать лет палец о палец не ударила. Всё получала на блюдечке с голубой каёмочкой за счёт своего папочки... И машина наверняка есть. И хата своя, да?
Стойко выдерживаю его взгляд. Ничего ты обо мне не знаешь, Али.
– Я училась. И к своим двадцати годам закончила универ. Без папочки, сама.
– Специальность? – садится напротив.
– ГМУ.
Вскидывает брови.
– А можно разжевать?
– Государственное муниципальное управление.
– Хм... Понятно. По стопам папочки. Тёпленькое местечко в кабинете приготовил? – хмыкает он.
Вот прямо сейчас я этого буйвола нисколько не боюсь. Хочется отвесить ему оплеуху.
– Это для папочки, да, чтобы отстал. И побыстрее. Для себя я выбрала связи с общественностью. Не поступила ещё.
Опускаю взгляд.
Не поступила, потому что папа вдруг попал в такой замес... И теперь мне вообще плевать на образование. Я не знаю, что делать.
Али открывает бутылку, разливает почти всё вино в два больших высоких бокала. Подходит к плите, чтобы перевернуть мясо.
Не свожу с него взгляда. Такой домашний он на этой кухне, вовсе не опасный... И совсем не похож на преступника.
В итоге даю себе очередную мысленную оплеуху.
Дура!! О чём ты думаешь?! Не надо фантазировать лишнее!
Минут через пять передо мной ставят тарелку с чертовски аппетитным стейком, от аромата которого рот мгновенно наполняется слюной. Али садится напротив. Перед ним такая же тарелка, в руках вилка и нож. Режет свой стейк на кусочки и вдруг меняет наши тарелки. А вместо вилки и ножа выдаёт мне ложку.
