Кафе «Дрюон» встретило меня полумраком и низкими сводчатыми потолками, под которыми плавали легкие слои сигаретного дыма. Закинув «Никон» за спину, я устроилась на высоком табурете у стойки бара. Зал был полупустой или наполовину заполнен – мне лично больше нравится первое определение. Я спокойно ждала, когда бармен, занятый разговором с низким бородатым крепышом, закончит беседовать с ним и обратит на меня внимание. Точнее говоря, внимание-то он на меня обратил, но, видимо, разговор был достаточно серьезным, чтобы он мог бросить своего босса и кинуться ко мне. То, что этот коротышка – начальник, сразу было видно: он не слушал ничего, что пытался ему объяснить бармен – высокий худощавый парень в белой сорочке с галстуком-бабочкой и в коричневой кожаной жилетке, – а сам говорил без умолку, не глядя на собеседника и делая резкие смешные движения. Бармен все поглядывал в мою сторону – кажется, нравоучения ему порядком надоели.
Наконец, освободившись, он подошел ко мне, сделав незаметный для хозяина жест рукой, означавший: что поделаешь, начальник… Я понимающе улыбнулась ему и заказала персиковый сок.
– К сожалению, персиковый закончился, есть замечательный сок ассорти из бананов, ананасов, киви, манго и апельсина… – Он выжидательно смотрел на меня, готовый выполнить мой заказ.
– Хорошо, пусть будет ассорти, – согласилась я, доставая пачку сигарет.
– Вам со льдом? – уточнил он.
– Да нет, просто охлажденный.
Пока он доставал из холодильника пакет с соком и наливал его в высокий стакан, я окинула взглядом зал. Мое внимание привлек сидевший у стены блондин лет тридцати двух, только что закончивший трапезу и потягивавший какой-то напиток из такого же, как у меня, стакана. У него было вытянутое лицо с круглым подбородком, длинный мясистый нос и короткий ежик пепельно-желтых волос. Одет он был в тонкий кашемировый джемпер светло-терракотового цвета с черным орнаментом и какую-то бесформенную куртку, рукава которой были отстегнуты, и таким образом она была превращена в жилетку.
– Пожалуйста. – Игорь Чикин – а именно это имя я прочла на бэйдже – пододвинул мне стакан.
– Спасибо. – Я поманила его пальцем. – Слушай, Игорь, ты знаешь того блондина? – кивнула я головой в сторону стены.
– Что, понравился? – ухмыльнулся он и отрицательно покачал головой. – Что-то не припомню.
– А ты подумай. – Я положила на стойку пятидесятирублевку, которая тут же исчезла в жилетном кармане.
– Гриша Ложкин, – уважительно произнес Чикин, к которому сразу же вернулась память, – крутой дяденька, не смотри, что он так вырядился.
– А сестра похожа на него, – скорее про себя, чем вслух, произнесла я, но Игорь расслышал меня.
– Ты знаешь Ирину? – удивился он.
– Немного. – Я равнодушно пожала плечами, забрала стакан с соком и, пройдя через зал, села за свободный стол позади Ложкина.
Положив «Никон» на стол, я потихонечку пила сок. В кафе подтягивались новые клиенты – все больше молодежь в возрасте двадцати – двадцати пяти лет, большинство из которых подходили к стойке. Мне показалось странным, что долго они там не задерживались – выпивали полстакана минералки, расплачивались и тут же исчезали под входной аркой.
Что у них там, засуха, что ли? Погода ведь стоит не жаркая, мягко говоря. Когда очередной посетитель – парень в рыжей замшевой куртке – занял место на табурете, я прислонилась к стене и, поднеся фотоаппарат к глазам, нашла его в видоискатель. Мощный объектив многократно сократил расстояние, и я прекрасно видела его руки с зажатой в них бумажной купюрой. К сожалению, я не рассмотрела ее достоинства, но почему-то не сомневалась, что ее обладатель получит взамен стакан минералки.
