М.М.П.
Наверное, неважно кто и где.
Возможно, даже время – просто шутка.
Мне повезло запрыгнуть в ту маршрутку,
Что мчала к дальней маленькой звезде
Наивную смешную институтку.
Среди метеоритов и планет,
Когда, порой, нет воздуха для вдоха,
Теряясь между «хорошо» и «плохо»,
Узнав, что права не ошибку нет,
Опять об лёд, не разглядев подвоха,
Неслась к мечте. А в чём она – мечта?
Быть лучше всех? Быть лучше имярека?
Нет. Просто превратиться в Человека
Хотелось очень. Пусть уже не та,
Но всё же, всё же не по сумме чека
Веду отсчёт – по широте души,
Взгляд Мастера ища в глазах прохожих,
В чужих квартирах и чужих прихожих
Высматривая творчества гроши,
Чтоб в омут, чтоб мурашками по коже.
Забившись в угол, потерявши нить,
Достать вина, в тот день, когда Вы вместе
С друзьями. Там – Ученики и песни,
Там всё в словах, которых не забыть.
Я тоже рядом. Хоть не в этом месте.
Всё время ощущая холод глаз,
Иду сквозь дней бездонных вереницу,
Молясь, чтобы на следущей странице
Случилось что-то, и тогда у Вас
Вдруг появился повод мной гордиться.
