Благо во лжи - страница 6

мне нравилось слушать, как играют другие. в принципе, живая музыка – красиво. но не из моих рук.

к сожалению, ещё мне нравилось, когда мама хвалила меня, а не её. и я играла. стирая пальцы в кровь. в надежде услышать что-то хорошее. что-то искренне хорошее.

– … Ведь я люблю вас, хоть вы совсем меня не цените…

мама – всегда была единственной нашей опорой. да, она выглядит человеком не совсем хорошим. но что есть хороший человек? тот, кто никогда не обманывает, всех прощает и любит, помогает нуждающимся и всегда платит ровно 35 рублей за маршрутку, даже если не хватает двух рублей? я думаю, «хорошесть» человека – понятие размытое. мама не была плохой. она кормила нас, поила. учила бросать вызов жизни. помимо комплексов, она развила множество других умений, которые, забавно, в жизни пригодились. хотя умений этих в разы меньше, чем вмятин внутри…

но я не могу её винить. не хочу. ребенок во мне продолжает орать: мама всегда нас любила. просто мы всегда прилагали недостаточно усилий. мы всегда были хуже. мы всегда были толще. тупее, не талантливее. почему мы не могли закончить университет? почему мы не могли пойти работать в нормальное место? почему нам приходится врать? мы только и делаем, что бесконечно врём. врём семье, близким. врём себе.

потряхиваю головой, чувствую, как серёжки бьются об скулы. нужно выдохнуть и помнить, где вообще нахожусь. оглядываю пространство вокруг, пряча дрожащие ледяные руки под ляшки.

смотрю вперёд. и мой желудок начинает гудеть, в слепую, ища за что ухватиться.

взгляды снова встречаются, резко отворачиваю голову в сторону именинника. меня начинает потряхивать, а кожа покрывается мурашками, хотя холода не испытываю.

раз… мама продолжает говорить. «…так рада, что вы познакомились…»

два… стены персикового цвета. эти обои мне скидывала сестра. на выбор были ещё зелёные и белые.

три… день рождения. на столе селёдка под шубой и бутылка «Российского». не хватает только мандаринов для завершения картины.

выдыхаю. это всё не со мной.

оглядываясь по сторонам, чувствуя какую-то… мою непричастность к ситуации. да, это всё, действительно, происходит не со мной. кто-то играет из-за кулис, кивая головой на реплики остальных таких же тряпичных кукол.

– Добавишь что-нибудь?, – касание по плечу. поднимаю глаза к потолку, видимо, в желании найти помощь. но отвечает мне лишь угрюмый свет люстры, покрытый слоями пыли.

нахожу глаза именинника и выпаливаю первое, что приходит на ум:

– всего самого светлого и доброго…, – неожиданно для себя, продолжаю, – хотя, конечно, моя сестра у тебя уже есть… тогда проще. будь счастлив, – улыбаюсь, краем глаза замечая взгляд одобрения напротив.

в первые думаю, что быть, действительно, счастливым – это, наверное, самое главное.

быть счастливым и искренним. я опять сказала первое, что пришло в голову. почему я всегда отправляю в диалоге стикеры, хотя могла бы расписать полноценное мнение по поводу ситуации?

а надо ли это кому-то?

– И богат, – смеясь, не в тему, добавляет мама.

именинник смущённо благодарит, а мы чокаемся бокалами.

разговор продолжается, пока я разглядываю пузырьки игристого в своём бокале.

интересно. а я, когда-нибудь, была счастлива?

– Доченька, милая, ты вообще слушаешь? Сегодня вся в мыслях, – двигаю головой в разные стороны, чтобы немного прийти в себя.

– Да она такой всю жизнь была… – голос с левой части стола. бросаю недобрый взгляд в сторону сестры.