Прыгнул в окно. Нужно срочно оказаться возле Дома, в котором живёт Дима. Но привлекать к себе внимания не стоит. Я для той чёрной твари, которая подстрелила Димона, на один зуб. Помахал рукой. Некоторые таксисты носят модуляторы. Один из таких опустил передо мной гравикар, спустившийся с пятого или четвёртого слоя многоуровневого воздушно-транспортного движения.
– К Дому 23.
В вирт-мире таксист выглядел, как рок-звезда позапрошлого столетия. Зачёсанная чёлка, кожаная куртка, множество цепей. Пахло пивом. На всю играла рок-музыка.
Йо-хо-хо! Нам не страшен мертвец,
Нам русалки милы, мы бездонно пьяны.
Нас повесят – нам будет конец!
Но пока живы мы – вы обречены!
Пристально поглядел на парня. Наверно, из наших. Хотя, кто не знает эту песню?
Не знаю, как по поводу пиратства, но с гравикаром он отлично справлялся. Машина встраивалась в любое пустое место. Иногда он взлетал к самым облакам, а бывали моменты, когда едва не врезался в землю. Честно признаюсь, едва в штаны не наделал питательной смесью номер шесть, когда он опустил меня на землю после крутого пике.
– Прибыли! Ждать нужно?
– Та нет, спасибо! Назад я ножками!
– Ладно, как знаешь!
Вот ведь человек! Таксист от Бога. Довёз меня быстрее, чем я вчера на крыльях валькирии долетел.
Нащупал кнопку вайпера. Она может пригодиться сегодня. Оглядел огромный Дом. Чудище, созданное человеком из бетона и железа. Посмотришь налево, направо, вверх. Ни намёка на горизонт, только окна, и окна. Везёт тем, кому достались угловые квартиры. А большинство живут во внутренних. Я вижу солнечный свет, только выбираясь фантомом из квартиры. Кто его разберёт: похоже ли нарисованное светило на то, что над облаками смога? А люминесцентная лампа – совсем не то.
Из открывшейся двери двое в форме выводили Димона. Увидел друга впервые, но сразу понял, что это он. Такой же толстяк, как и я. Ни следа от груды мышц.
Но в глазах товарища ни тени эмоций. Бормотал он что-то несвязное. Закричал, вырываясь из цепких лап полисменов. Похоже, всё-таки оружие третьего поколения. Или он сам сошёл с ума за прошедшие сутки.
– Здравствуйте, молодой человек! – воскликнул коротко стриженный мужчина лет сорока. – А я всё жду, когда же Вы появитесь. Специальный агент Артеев. Служба Информационной Безопасности.
Я бросился бежать, но электрический разряд пронзил тело. Меня парализовало. Агент сжимал в руке пистолет.
– Далеко собрались?
Я нажал красную кнопку вайпера, и оказался в родной комнате. Может, оно и к лучшему, жить в Доме? Тут безопасно.
– Илья, здравствуй! – Светка, как я рад тебя видеть!
На миг стало темно, и вот я оказался в комнате с белыми стенами. Рядом стоял коп. Артеев, кажется? Я потянулся к вайперу. Агент покачал головой.
– Не стоит. Ты, парень, привязан к этой комнате. Хоть сбегай, хоть нет, но эта штука, – он показал мне небольшой пульт, – вернёт тебя сюда. А вайпер отдай мне. Он тебе не нужен.
Он провёл рукой, и в моём интерфейсе пропала красная круглая кнопка вайпера.
– Илья Петрович Сорокин, верно?
– Да.
– Пятнадцать лет.
– Мне семнадцать!
Он что, не может отличить пятнадцатилетнего малого от семнадцатилетнего мужчины?!
– Ой, прости, база данных не обновилась. Вот, теперь вижу. Молодо выглядишь! Живёшь в Доме номер два. А наш офис полиции находится в соседнем Доме. Но в ближайшее время домой ты не вернёшься, пожалуй.
– Вы использовали против меня оружие первого поколения! Оно запрещено профсоюзами инфо-работников пять лет назад.
