Дома пахнет чем-то вкусным: бабушка уже успела испечь пироги. Надо проверить, с чем они. Может быть даже есть сладкий пирог – для меня. Это зависит от бабушкиного настроения.
Я перелезла через подушку, спрыгнула на деревянный крашеный пол. Он приятно холодит ноги.
На кухонном столе стоит заветная горка пирожков, накрытая чистым рушнико́м (полотенцем). Рядом кружка с молоком под крышкой.
Румяные пирожки очень вкусно пахнут. Их края запеклись и затвердели. Беру один, надкусываю… с луком!
Сладковатый яично-сметанный вкус, в меру солёный, с гулким луковым хрустом – вкуснятина! А если с молоком, то вообще красота.
Смотрю в окно, жуя.
Летнее утро. Голубой простор, плывут белые нежные облака. Ветер шевелит толь на крыше дровяника. Куры внимательно щиплют траву, петух что-то грозно клокочет им.
Я иду к двери. Тяжёлая от ватного утеплителя дверь едва поддаётся. Железная ручка скользит. На цыпочках выхожу в сенки, гляжу через щёлку в ограду, ищу бабушку:
– Бабушка Дуся! Я проснулась!
Откуда-то из глубины в ответ слышу:
– Эу?.. Но, но, мила внучка, бежи ешь пироги-те, я тебе тамака оставила на столе. Я сичас прополю и приду.
Радостно выдыхаю, забывая про тревогу: бабушка дома, всё в порядке. Но надо быть начеку и не лезть, куда не следует, иначе может быть худо. Баба Дуся не будет потакать моим шалостям.
Пробегая всё так же на цыпочках по тёмному коридорчику с хлябающими половицами, накидываю кофтёнку и сандали. На пути тяжёлая дверь на «заломе» – засове из толстого железа. Лапка, наша собака, услышала меня, скребёт лапой дверь снаружи. Наконец мне удалось сдвинуть засов. Открываю, осторожно переступаю через высокий порог.
Солнце нагрело жёлтую полоску на полу, на улице ещё свежо. Лапка тычется в колени холодным мокрым носом, виляет хвостом, кивает и даже по команде подаёт лапу. Треплю её за ухом, целую в нос. Бабушка, конечно, не разрешает мне целовать собак и кошек, сплёвывает и морщится: «Уди ты! Она эть чё токо не ес, всяко погано собират, ты иё ишо в нос целуёшь! Нахваташся, девка, потом чё с тобой будём делать?» Лапка клацает зубами от избытка чувств и уходит чесать свой бежевый живот.
Спускаюсь по ступенькам. Трава пушистая и влажная, ногам от этого очень приятно. Осторожно закрываю за собой калитку в палисадник, чтобы не дай бог куры не зашли и не выгребли цветы. Голубой, крашеный с одной стороны забор выше меня. Повсюду пахнет свежей травой, землёй и домом. Старые дома имеют свой особый запах времени и тоски.
По примятой тропинке между кустов смородины и золотого шара бегают большие чёрные «мураши́». Они вершат свои неотложные дела и настораживают чёрные блестящие головы, когда слишком близко к ним подходишь. Когда один муравей – не страшно. А когда ты случайно попадаешь в их владения – становится жутко и неприятно, хочется побыстрее сбросить с себя этих цепких насекомых. Приглядевшись, можно узнать, откуда и куда бегут муравьи, увидеть их таинственную тропу. Бабушка Паша собственноручно изготавливала из них настоящий муравьиный спирт для своих ног, которые часто болели. В стеклянную бутылку наливала сахарную или медовую водичку, ставила на муравейник, привязывая к горлышку нитку, и ждала пару дней, когда муравьи налезут в бутылку. Тогда она за нитку вытаскивала бутылку из муравейника, заливала их спиртом и снова ждала три дня, чтобы «втираннё» было готово. Это было для неё настоящим спасением.
