— У меня таких ещё целая стопка, не переживайте, — мягко улыбается и, обернувшись, кричит в сторону двери в соседнюю комнату: — Аннушка, принеси воды! Человеку плохо!
— Нет-нет, не надо воды, — бормочу, а глаза никак не отлипнут от паршивых фотографий. — Мне хорошо, правда.
Но кого я обманываю?
Торопливые шаги на периферии слуха, я вздрагиваю, будто мне в висок планомерно гвоздь забивают. Больно. В каждой клетке тела, в каждом вдохе пожар. Эмоции ураганом проносятся, вместо крови в жилах — кислота.
— Варвара, возьмите, попейте! — Нина встряхивает меня легонько, в чувства приводит, а заботливая Аннушка, её помощница, протягивает мне стакан. — А телефон отдайте. Не знаю, что вам прислали, но отдайте. Это плохие новости.
— У вас есть антисептик? — слова приходится с усилием выталкивать из опухшего горла.
Аннушка ошарашенно головой качает, а Нина взмахивает рукой, пресекая возможные вопросы.
— Да-да, конечно же! У кого нынче нет антисептика? Важнейшая вещь в наше вирусное время, — шутит Нина, но улыбка на губах неловкая.
В маленьком помещении невыносимо душно. Аннушка, будто прочитав мои мысли, бежит к окошку и распахивает его настежь, впуская раскалённый июльский воздух. Он развевает её светлые кудри, делая её похожей на фею из сказки.
Моя свадьба должна была состояться первого августа. В эту субботу! Всё оплачено, почти всё готово. Осталось только сходить на последнюю примерку, устроить девичник…
Пять, мать его, лет я потратила на мужика, который самозабвенно пихал свои причиндалы в кого ни попадя. В какую-то рыжую, пусть и очень красивую. Улыбался ей, позволял ерошить свои волосы, устраивал романтические прогулки в цветущем саду. Господи, ненавижу рыжих.
— Вот, пожалуйста, — Нина ставит передо мной большую бутылку с антисептиком.
Я тянусь к ней, но, как пьяная, промахиваюсь и только с третьей попытки беру в руки. Откручиваю крышку, она летит на пол, вслед за каталогом. Щедро поливаю ладони, протираю пальцы, размазываю жидкость до локтей. Мне нужно избавиться от ощущения, что держала что-то заразное. Смердящее предательством.
Девочки из агентства шепчутся в углу, поглядывая на меня, а мне так неудобно. Я отняла у них несколько месяцев жизни! Лёня же сам хотел красивую свадьбу, убеждал, что это событие у нас обоих — раз и навсегда. Да что ж думаю о нём? Почему нельзя точно так же стереть из памяти этого козла, как бактерии с рук?
Снова лью на руку антисептик — прошлой дозы мне показалось мало. Нина пытается меня успокоить, Аннушка охает, но я уже в норме. Мне нужно скорее убраться отсюда, выбраться на воздух и там уже придумать, как быть.
Как сказать этим хорошим девушкам, что свадьбы не будет? Как избавиться от зудящей внутри потребности рвануть в "Великобританию" и своими глазами увидеть Лёню в объятиях этой рыжей? Как устоять?
Сжимаю виски, но пульсирующая боль продолжает рвать голову на части. Душно. Мне нужно на воздух, и я, неловко опираясь на руку, поднимаюсь со стула.
— Простите, я… свадьбы не будет. Это окончательное решение.
Всё, я сказала это вслух, я смогла. Всё, обратного пути нет.
— Чего только не случается, — мудро замечает Нина и тепло улыбается.
— Нина, Аннушка, спасибо вам. От всей души.
Нина берёт мои руки в свои, смотрит на меня без унизительного сочувствия. Её пальцы тёплые, ладони мягкие, а объятия пахнут пряностями.
— Берегите себя, Варвара. И да, мы вас всё равно ждём. Приезжайте хотя бы просто чаю попить, мы уже к вам привыкли.
