Я прогулялся в Посёлок и забрал посылку. Там оказался полный комплект нужного снаряжения. Длинные, до колен, серые шорты с логотипом – ухмыляющийся череп в восьмиугольнике, на фоне кровавых росчерков. Боксёрские бинты, перчатки без пальцев, ракушка для паха и капа. В октагон надлежало явиться, надев всё это.
Надо же. Ракушка. Учитывая беспредел, творящийся в этом мире, средства защиты казались чем-то странным и даже неправильным. Впрочем, я ещё тогда, во время первого визита на пятёрку, понял – Серый октагон это не просто мордобой. Это спорт, пускай и весьма жестокий.
Я переоделся, чтобы заранее привыкнуть к шортам и особенно к грёбаной ракушке. Завтракать не стал, только выпил предложенный Чанком бодрящий отвар из какого-то откопанного на Свалке корня. И приступил к разминке. К бою надо быть полностью готовым и разогретым.
Когда подошло время, я нацепил на голый торс кожаную куртку, надел ботинки, и мы всей группой двинулись на Станцию-пять. По дороге я продолжал разминаться – не просто шёл, а то делал глубокие выпады, то переходил на бег с высоким подъёмом коленей, то выбрасывал удар с каждым шагом. Пока дошли до пятёрки, даже слегка вспотел и понял, что готов к бою раньше чем надо. Стоит немного успокоиться.
Охрана у входа на Станцию велела Пугалу и Таре подняться на платформу и идти, куда им хочется, а меня повели в сторону октагона по путям. Я даже на секунду ощутил себя звездой, которую сопровождают верные телохранители.
Октагон стоял на дальнем конце платформы, а в стене чуть дальше за ним были две двери. Охранники отправили меня в левую дверь, покрашенную синей краской, и сказали ждать инструкций.
Перед тем как войти, я успел обратить внимание, что народу возле клетки собирается немало. Мой бой сегодня не единственный, всего будет девять поединков. Поэтому неудивительно, что пришло много репликантов с разных Станций. Игроки делают ставки, попивают настойку, покуривают миксы и предвкушают кровавое зрелище. В общем, развлекаются.
В комнате, куда я зашёл, оказались другие репликанты. Вместе со мной нас тут было девять человек. Я что, припёрся последним?
Зато стало понятно, что к чему. Здесь у нас бойцы синего угла, а за другой дверью – красного. Будущих оппонентов разумно развели по разным комнатам.
В раздевалке стоял крепкий запах мужского пота, это первое, на что мозг обратил внимание. Вдоль стен находились металлические ящики, такие же, как в комнате перед отправкой на шоу. Репликанты сидели на скамейках и болтали, кто-то разогревался, отрабатывая удары по воздуху. Напротив двери висел небольшой экран, где транслировали октагон – пока что пустой.
– О, свежачок, – сказал один из репликантов, глянув на меня. – С какой ты Станции, мясо?
– Я не мясо, – ответил я, скидывая куртку.
Несколько игроков дружно рассмеялись.
– Да он совсем зелёный.
– Много думает про себя.
– А вы что, все считаете себя кусками мяса? – усмехнулся я. – Стейки, антрекоты – кто вы?
– Зацени позывной…
– Ну еба-ать, – протянул блондин с ярко-голубыми глазами. Красавчик, но разговаривает, как последнее быдло. – Развелось, блядь, брутов. Ты тот, с единички, что ли?
– А ты про многих слышал в последнее время? – спросил я.
– Да хуй разберёт. Вас, блядь, штампуют, как батончики, – блондин сплюнул сквозь зубы.
– Хм, – я подошёл к свободному шкафчику и убрал в него куртку и ботинки. Повернулся к блондину. – Ты, одуванчик, сколько живёшь?
