Арс уже стоит на ступенях. Снова тянет меня за руку.
— Куда мы идем? — убираю с лица волосы, пытаясь хоть как-то закрепить их за ухом.
— Прокатимся.
— Эй! Мы так не договаривались.
— Мы с тобой вообще ни о чем не договаривались.
Заворачиваем за угол. Там, оказывается, располагается еще одна парковка, на которой стоят три машины.
— Залезай.
Мейхер открывает мне заднюю дверь черного седана и, не дождавшись ни моего ответа, ни хоть какого-то намека на согласие, заталкивает в салон.
Мельком вижу водителя. Это не Влад. Арс забирается в машину следом, едва я успеваю перелезть через подлокотник, а перегородка между нами и водителем тут же ползет вверх.
— Ты хочешь отвезти меня в лес и убить?
— Тут два гектара земли. Если я решу тебя закопать, далеко ехать не придется.
Арс расплывается в гадкой улыбке, а машина трогается с места.
Складываю руки на груди и, закинув ногу на ногу, смотрю в одну точку перед собой. Зачем я пошла за ним, большой вопрос. Могла бы вывернуться, сбежать, устроить скандал или расцарапать ему лицо. В прошлый раз в этом месте мой мир содрогнулся, но я снова сюда вернулась. Это какая-то открытая форма мазохизма?
— Не дуйся, Майя. Ты здесь, — упирается ладонью в сидушку, — потому что пришла без приглашения.
— Что это значит? — смотрю на него.
Мейхер как-то странно ведет плечом, отмахивается так от ответа.
— Арсений, — голос водителя разлетается по салону, и я вздрагиваю от неожиданности.
— Что? — Арс нажимает на кнопку, чтобы установить обратную связь с водителем.
— Нужно заправиться. Вы не предупреждали, что куда-то сегодня собираетесь.
— Ну, заправляйся.
— Остановимся через пять минут.
Смотрю в окошко. На горизонте и правда маячит АЗС. Когда машина останавливается, открываю дверь.
— Ты куда? — Мейхер почти сразу ловит меня за руку. Сжимает пальцы чуть выше запястья.
— Я хочу кофе и что-нибудь перекусить. Отпусти.
Смотрю на его захват, и он отпускает. Прячет свои руки в карманы.
Вылезаю из машины и уверенно топаю в круглосуточный магазин-кафе при заправке.
Когда передо мной расходятся стеклянные двери, вижу в отражении Мейхера. Он пошел за мной следом.
— Ты серьезно будешь это есть? — спрашивает несколько минут спустя, наблюдая за тем, как я вытаскиваю френч-дог из обертки.
Киваю и делаю «кусь».
— Хочешь? — мычу с набитым ртом, протягивая ему эту булку.
Мейхер едва уловимо хмурится и смотрит на меня при этом как на сумасшедшую.
— Только не говори, что ты никогда не ел на заправке, — смеюсь. Но, судя по его выражению лица в виде кирпича, и правда не ел. — Серьезно? — слизываю с нижней губы кетчуп. — Ты с какой-то другой планеты? Все, блин, ели, и один Арсений Мейхер нет, — закатываю глаза.
Арс прищуривается, отбирает у меня мою еду, вонзает зубы во френч-дог, и тот моментально уменьшается в размерах. Он зажевал почти половину за два укуса.
— Эй! — отбираю обратно. — Купи себе сам, — всасываю кофе через трубочку. Мы сидим на красном диване из кожзама, рядом с панорамным окошком.
Вокруг ночь. Ни одной машины у колонок, кроме седана Арса. И ни одного человека внутри, кроме нас и персонала.
Болтаю ногами в воздухе. Мейхер в этот момент придвигает к себе мой кофе, снимает крышечку и делает несколько глотков. Заглядываю в стакан.
— Ты издеваешься? Ты же там почти ничего не оставил.
— Тебе жалко?
— Я себе, вообще-то, брала!
— Возьми еще, — кидает на стол карточку и, откинувшись на спинку диванчика, достает телефон. Опять что-то печатает.
